Mesti - z o o

El Rey

2011-09-05T09:50:00.000-07:00

La grandeza está reservada para unos pocos, y el Rock & Roll siempre ha guardado la posibilidad de entrar en su célebre hall a los verdaderamente grandes.

El talento, el carisma, el espíritu creativo, la capacidad de cruzar la raya que impone la Gran Cultura, al decir de Cortazar, constituyen las características fundamentales de un astro.
Un día como hoy nacía una de esas estrellas con mayúsculas, que permanecerán en lo más alto del atalaya brillando más allá de su existencia, elevado para inspirar a las generaciones que compartieron su camino y las que están por venir.
Hace 65 años vió la luz de este planeta Farrokh Bulsara, más conocido como Freddie Mercury, un artista revulsivo, despampanante, eximio, revolucionario del Pop, de las artes en general y de la música en particular.
A lo largo de su carrera, hizo lo que nadie había hecho antes y, al son de lo vivido a 20 años de su muerte, lo que nadie a sabido hacer, regenerarse creativamente en cada una de sus obras, elevando el listón en un mundo absurdo, destructivo y aburrido como el que nos toca vivir, al cuál supo emocionar, estremecer o ponerle esa dosis necesaria de fantasía, o simplemente una sonrisa.
Los dejo con una porción de su legado, para mí uno de los más emocionantes. Algunos afirman que este fue el primer vídeo clip de la historia y, como no, lo hizo Queen, su banda desde 1973.

Rapsodia Bohemia, una de esas canciones que me resulta imposible dejar de escuchar, espero la disfruten.

HdP

2011-08-24T12:12:00.000-07:00

¿Cómo utilizar el idioma castellano? He aquí una modoalidad de uso de una de las acepciones más comunes de nuestra lengua, en todas sus variantes, en todos sus matices, con esa sonoridad tan característica.

No abundaré en más palabras, los dejo con Marlo, que les sabrá explicar mejor, el alcance de un concepto que, para no llevar la contraria, hay que decirlo más.

Peronismo

2011-08-19T01:33:00.000-07:00

Cómo dice mi amigo Leo, los argentinos somos Peronistas por definición, sólo que no lo sabemos.
Si alguien está interesado en conocer más sobre este movimiento político, le recomiendo que visite la siguiente página:

http://www.pagina12.com.ar/diario/especiales/18-109422-2008-08-10.html

Time tonight

2011-08-13T06:16:00.000-07:00

Hoy les ofrecemos una canción extraída del álbum CURTAINS, de John Frusciante, guitarrista de Red Hot Chilli Peppers, cue nos deleita con una pieza de orfebre, Time Tonight. D

El disco fue publicado en 2005, y se encuentra enmarcado entre los 11 trabajos como solista de este artista.

Sirva de antesala este post, para el nuevo disco de Red Hot Chilli Peppers, Dr. Johnny Skinz's Disproportionately Rambuctious Polar Express Machine-head. 

The Alps Street Band

2011-08-12T05:50:00.000-07:00

Podría ser... tu barrio.

2011-08-10T06:16:00.000-07:00

Porque recordar lo pretérito suele ser necesario,

sin tristezas, lágrimas, o ayunos de dromedario.

Por senderos de hierbas, donde los rayos se cuelan,

ensayando la vuelta por atajos sin tropiezos,

con la motivación simple de pisotear por la nostalgia.

Contemplando ausente, las miradas hierven la sangre.

Aquel viejo estigma que dibujan tus pupilas,

firmeza de hierro en nuestros corazones,

tu sabia palabra, tu ejemplo imborrable;

que incandescente sobre mí se deposita.

Entre cuerdas y alcohol, quemamos las lunas,

sabiendo que buscarte era un juego de niños;

que pierden el tiempo, que derraman la arena,

que queman sus naves, que acunan quimeras;

sorteando presagios, saltando fronteras.

Sin embargo, de aquel fuego, no puedo olvidarme.

Y de vez en cuando, como un amante furtivo,

vuelvo a depositar los labios del recuerdo en sus sienes.

Porque no hay derrotas permanentes,

porque no hay cárceles más grandes que las que nos imponemos,

porque aborrezco el olvido y el miedo consumió sus horas.

Sólo, y en soledad

aguardo despierto

el resplandor que me anime;

porque hoy me invade este inmenso realismo,

y por ello te exijo hasta lo imposible.

Texto: Capitán Piluso
Foto: London Riots 2011.
Video: Si se callase el ruido, Ismael Serrano

Massive Underground

2011-06-22T05:26:00.000-07:00

El título que precede las palabras que estás leyendo hace referencia al último disco de La Kinky Beat, banda barcelonesa, formada allá por el año 2003, y que con este nombre da título a su cuarto álbum y el primer corte del disco.
Con una trayectoria más que envidiable sobre las espaldas, que incluye giras europeas que los han llevado hasta los países del Este, pasando por el mismísimo festival de Glastonbury. La Kinky ha sabido forjar su reputación a partir de ser un buen resumen de la música mestiza, que tiene tanto auge en estos primeros años del siglo XXI.
La curiosidad de este vídeo viene dada por una razón muy especial: ha sido montado y filmado por nuestro amigo Guillem Puig, realizador de profesión y flamante incorporación a las voces de The Alps Street Band, conjunto embrionario de características etílicas/lúdico/festivas de la periferia industrial de Barcelona, que hará su primera presentación el próximo 2 de julio en el Festival Rock ´N Bitxo.

Los dejo con Massive Underground una canción con reminiscencias Dub en toda regla y que, basándose en paisajes urbanos de la ciudad Condal, muestra matices de desencanto e indiferencia inherentes a cualquier gran ciudad de nuestros días.

Desamparo

2011-06-19T04:12:00.000-07:00

Neil Young, el artista de la furia y la calma. Un Abraxas más en el rock & roll.
"Helpless", que vendría a ser algo así como "indefenso, desamparado,  desvalido". Un sentimiento que en los días que corren flota en los  aires.
Hoy es un buen día para salir a la calle y demostrar que juntos somos  más, y que los reclamos que se han hecho oir desde el 15 M  pertenecen a  muchas más personas de las que pensamos.
Todos tenemos algo que decir; todos vemos que el orden y las prioridades  que hoy imperan, no están en consonancia con lo que esperamos de  quienes nos gobiernan.
No quiero caer en disquisiciones teóricas interminables acerca de la  reforma o la revolución, o toda la constelación de condimentos que  hablen sobre legitimidades o ilegitimidades.
Sólo se que este país goza de un Estado de Bienestar que está en peligro  y eso puede afectarnos y afectar al desarrollo de las generaciones  futuras. No es la economía, es mucho más que eso. Es el uso de libertad  de expresión pública de un descontento que se sabe colectivo, masivo y  que nadie tiene los medios para controlar. Salvo con la violencia de las  fuerzas del orden, el miedo que se imparte a través de la manipulación  de los medios de comunicación, el desahucio, los recortes, el clientelismo VIP que  goza el sector financiero o la censura despiadada. Todo, a partir del uso del erario público.
La impotencia está, el uso de la violencia dirá en qué lugares se halla más presente.
Por una manifestación masiva y pacífica.
Salut.

Selling The Drama

2011-05-01T07:51:00.000-07:00

Buen domingo y un poco de recuerdos.

El Crack - Primera parte

2011-04-29T06:21:00.000-07:00

No piensen que con el título de este post hoy vengo a hablar de Messi. Os hago una breve introducción diciendo que, a continuación veréis las cifras de la tasa de desempleo en España, correspondientes al primer trimestre de 2011. Diez claves para entender la situación y que hablan por sí solas:

1. El paro alcanza a 4.910.200 personas, un nuevo récord histórico que lleva la tasa de paro al 21,29%, un punto más que el trimestre anterior.
2. Durante el primer trimestre se destruyeron 256.500 empleos, con lo que la pérdida de puestos de trabajo es incluso peor que la del primer trimestre de 2010 (251.700 empleos).
3. Andalucía roza el 30% de desempleo, y cinco provincias (Huelva, Málaga, Cádiz Almería y Las Palmas) superan esa tasa de paro.
4. El paro afecta a más de la mitad de los jóvenes en cuatro comunidades, en Ceuta y en Melilla y alcanza el 45,39% en el conjunto de España.
5. Situaciones desesperadas: 1.386.000 hogares tienen todos sus miembros en paro. 2.109.300 parados perdieron su empleo hace más de un año.
6. Desde finales de 2007 se han destruido 2.358.900 empleos. Ya solo hay 285.900 empleos más que en el segundo trimestre de 2004, cuando Zapatero llegó al poder.
7. Solo crece el empleo a tiempo parcial (91.900) mientras que desciende en 348.400 personas el empleo a tiempo completo.
8. La tasa de paro de los inmigrantes alcanza el 31,99%. De los 4,9 millones de parados, 1,14 millones son extranjeros.
9. Además de los 4,91 millones de parados, hay un nuevo récord de de 2,18 millones de trabajadores subempleados (trabajan menos horas de lo que desearían y de lo que es normal en sus sectores).
10. La tasa de paro española (21,3%) triplica a la de Alemania (7,1%) tras haber arrancado la crisis en el mismo nivel.

Dejo preguntas en el aire: ¿Hacia dónde vamos?, los más espabilados responderán al carajo, pero entendéis bien lo que quiero deciros.
¿Cómo reaccionará la población frente a tanta inacción por parte de los gobernantes?
¿Cómo reaccionará la sociedad que parece no haberse dado cuenta que el derrumbe pone al límite de la supervivencia a millones de personas?
¿Es posible mejorar la situación a partir de la movilización?
¿Hay medidas que, afectando ideológicamente a la matriz de pensamiento actual, hagan posible frenar y revertir la situación?
Tengo muchas más, imagino que vosotros también.

Fuente: Diario El País, 29 de abril de 2011.

Foo Fighters - Big Me

2011-04-26T14:13:00.000-07:00

Dave Groll, un sobreviviente de esta historia llamada a quemarse pronto, que se llama estrella del Rock. Es importante destacar la energía y creatividad desplegada por este multiinstrumentista, tanto en Nirvana, Foo Fighters o el más reciente de sus proyectos alternativos dónde vuelve a colocarse detrás de los tambores, Them Crooked Voltures. Foo Fighters, banda que se renueva disco a disco, y que acaba de sacar nuevo trabajo. Una vieja canción, quizás poco representativa de su repertorio, pero muy divertida.
Estaba pensando en Clínker y la colgué. Nos reinos mucho de ella con Mire y estaba claro que había que decir algo al respecto. Big me. Big You.

Camins

2011-03-21T15:58:00.000-07:00

Camins, que ara s'esvaeixen,
Camins, que hem de fer sols,
Camins, vora les estrelles,
Camins, que ara no hi són.

Vam deixar-ho tot, el cor encès pel món,
per les parets de l'amor, sobre la pell,
érem dos ocells de foc, sembrant tempestes,
ara som dos fills del Sol, en aquest desert.

Mai no és massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor.
Camins, somnis i promeses.
Camins, que ja són nous.

No és senzill saber cap a on has de marxar,
pren la direcció del teu cor.
Mai no és massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor.

Camins, que ara s'esvaeixen,
 Camins, que has de fer sol,
 Camins, vora les estrelles,
 Camins, que ja són nous.

TRADUCCIÓN

Caminos, que ahora se desvanecen,
Caminos, que debemos hacer solos,
Caminos, junto a las estrellas,
Caminos, que ahora no están.
Lo dejamos todo, el corazón encendido por el mundo,
Por las paredes del amor, sobre la piel,
Eramos dos pájaros de fuego, sembrando tormentas,
Ahora somos dos hijos del Sol, en este desierto.

Nunca es demasiado tarde para volver a empezar,
para salir a buscar tu tesoro.
Caminos, sueños y promesas,
Caminos, que ya son nuevos.

No es sencillo saber hacia dónde debes irte,
toma la dirección de tu corazón.
Nunca es demasiado tarde para volver a empezar,
para salir a buscar tu tesoro.

Caminos, que ahora se desvanecen,
Caminos, que debes hacer solo,
Caminos, junto a las estrellas,
Caminos, que ya son nuevos.

Las ideas orientan. Los hechos definen

2011-03-17T14:32:00.000-07:00

Hoy es un día especial para darse una vueltita por lo que hacen otros compañeros que escriben sus cosas en internet, y en muchos aspectos te parecen brillantes.
Revolviendo un poco, uno encuentra en la red gran cantidad de bitácoras de una calidad y poder de imaginación increíbles.
No se quién es, sí sé que de Argentina, sí se que me impactó con sus dos blogs.
El primero se llama Algunas verdades, en él encontrarán un listado precisamente de eso, de las verdades que el autor va recogiendo en diferentes situaciones, desde las relaciones de familia hasta el trabajo, pasando intensamente por las relaciones amorosas (y no tan amorosas también), y muchas otras más que podrán disfrutar y no desvelaré, para no quitar sorpresa, ¿vio?.
El caso es que esto no es lo más importante; lo que más cautiva es la manera en que se dicen las cosas.
Como en todo, encontrar el chascarrillo justo, o identificar situaciones que desde la costumbre o el decir popular parecen de una manera, pero en la práctica son otra cosa, es lo que hace que un escrito contenga la dosis necesaria de talento y picardía, o carezca absolutamente de ella. Aquí, por suerte hay una buena cantidad de ambos condimentos.
El segundo blog es Yo, Juan Perez. Un don nadie intentando sobresalir. Sencillamente exquisito. Revela diferentes situaciones y reflexiones de cualquier ciudadano de a pie en la búsqueda, siempre compleja, de sí mismo. Todo está orientado desde la vida y pensamientos (valga la redundancia) experimentados por Juan, a priori, un hombre común. La duda quedará siempre. ¿Juan es el autor?, ¿O simplemente el personaje que vive diferentes historias curiosas excelentemente relatadas?. A juzgar por el condimento filosófico presente en el discurso, me da la sensación que es alguien que ha vivido todo aquello que nos cuenta. Pero todos sabemos como es esto, hasta que la fama no alcance a este autor, nada será una ciencia cierta, simplemente un misterio que todo lo recubre. La imagen que desee dar de sí mismo a través de lo que escribe.

Los dejo con uno de sus post. Es de Yo, Juan Perez. Un relato vivido por Juan en el encuenro con una chica que conoció en internet, me pareció que era una buena manera de empezar:

Ya estoy listo. Me puse ropa decente, junté las tazas abandonadas por la casa -algunas con resto de leche devenida en una ricota espesa-, pasé más o menos la aspiradora por los lugares visibles y procuré que en el tacho de basura no haya quedado a la vista ningún envoltorio de forro usado; descubrir eso, a las chicas que vienen por primera vez a tu casa, no les gusta.

Suena el portero. Con la camarita de Cablevisión en blanco y negro y mal ubicada no logro definirla demasiado, no mucho más que con la fotito del msn; esas que sugieren pero no muestran; calientan, pero por lo general decepcionan.
¿Hacerla subir sin conocerla? ¿Sin saber todavía si vamos a querer tener algo? Es muy incómodo soportar una previa y preparar un momento al que no sabemos si queremos llegar. Para estos casos hay una técnica muy práctica: Contesto el portero pero no le abro, bajo directamente, y mientras me acerco a la puerta y la veo impaciente, tengo unos 3 segundos para definir si la hago pasar o si prefiero hacerme el boludo, saludarla entusiasmado y decirle de ir por ahí y pedir un 1/4 de dulce de leche granizado. Una vez distendios, es más fácil ir para el lado “amigos”, hablar de sus ex, de las mías y a las 2 horas acompañarla a la parada. Es preferible a que pasemos toda la tarde en casa estirando algo que nunca va a comenzar.

Bajo por la escalera (los ascensores me aburren) y poco antes de agarrar el pasillo empiezo a escuchar:

-Pasás?
-No, gracias, estoy esperando a un amigo.

Cuando me avivo, ya estoy asomado y en un punto sin retorno. Quedé totalmente expuesto a ella, no, a ella no, a Paulina, vecina prototipo y que odio, aunque ella me adore, tanto como para empezar a corear mi nombre desde la puerta. Si, al lado de ella y disolviendo la entrada canchera y masculina que había preparado.

-Juanito, juanito!! Cómo estás lindo? -entona de manera musical.

¡¡LA RECONFORTANTE CONCHA DE TU MADRE!! ¿Por qué me decís “juanito”? ¿Por qué me decís “lindo”? y ¿Quién mierda inventó a los vecinos?
¿Cómo remontás un “juanito” delante de una mina que vino hasta tu casa sólo para que le gustes mucho? Además, está claro que si una vieja que camina 6 cuadras de más para conseguir zapallitos más baratos, te dice “lindo”, te afea automáticamente.
Salvo dos excepciones y media, odio al concepto del vecino.
Arrastrando los pies y la bolsa del supermercado, Paulina se va.
Y ahí estamos, enfrentados al fin. Nos saludamos, nos sonreimos un poco y subimos.

Es raro, pero hace media hora que estamos juntos, hablando, mostrándole detalles de mi vida y todavía no la pude ver bien. Más allá de los ojos y un poco la boca, no sé si la mina está buena. Es raro, hablamos bocha, hablamos copado y me fui olvidando de mirarla bien. Tuve una oportunidad de mirarle el culo y verla caminar cuando fue para el baño, pero me colgué viendo que estaba descalza. Si, entró y se descalzó! Y me gustó.
También en un momento estornudó, obviamente cerró los ojos y pude haberle mirado bien el escote (para eso se inventó el estornudo femenino) pero venía colgado con lo que me acababa de decir. No paraba de decir cosas piolas, quería escucharla hablar todo el tiempo.

Hace 2 horas que hablamos y nos reimos de todo. Hace 2 horas que estamos preparando algo, se siente en el aire.
Sucede que me está calentando y aún no sé si me gusta, bah, se supone que si, pero todavía no sé qué me gusta, no la pude ver bien, ¿se entiende?
De las giladas que hacemos los hombres para tener el primer contacto físico con una mina, me surgió la de los masajes. De la nada se nos ocurre instalar la idea de que ella necesita masajes y que nosotros sabemos darlos. Es una estupidez enorme, nosotros y ellas lo sabemos, pero nos ayudan y se hacen las boludas para que podamos romper el hielo. Por suerte, del masaje al beso y del beso al sexo pasó muy poco tiempo.

…

Disco entero de Stevie Ray Vaughan después, va al baño y escucho que improvisa una ducha. Pocas mujeres se toman atrevimientos tan lindos en una primera cita. Sale y la miro casi por primera vez.
No es linda.

Ya casi vestida pero todavía descalza, terminamos la Sprite. Raro -pienso -algo no me dejó que la viera antes, que la viera como uno suele mirar a las minas, mirarlas para calificarlas entre esos machistas y únicos dos parámetros que tenemos los hombres: “Le doy” o “No le doy”
La acompaño a la parada del 101 y mientras esperamos casi sin hablar, me acomoda el cuello de la camisa (es lindo que a las mujeres les guste hacer eso), y se va.
Empieza la lucha interna. “La pasé bien, si, pero no es linda”. No es ser forro, es ser sincero, la mina no me gusta. Empiezan los: “¿Cómo me pudo calentar una mina así?” pero… “qué lindo que anduviera descalza toda la tarde”, y “No puedo volver a llamar a una mina con la que no quiero que me vean”, pero “qué bien que cogimos”.

A la noche voy a lo de un amigo que tiene banda ancha y en el montón, pesco un mail de ella:

“Juanito” jaja. Cómo va? tenías razón, el 101 me dejaba mejor.
Mirá, la pasé muy bien con vos hoy, creo que fue todo muy lindo, pero te soy sincera, no sos el tipo de flacos que me gustan y si no te jode, seamos amigos y si no te la bancás, dejemos que esto quede acá, Si? Disculpá la franqueza pero ya sabés que soy así. Todo bien?
Un beso
Lu.

Las 22 cuadras las vuelvo caminando con sueño, hambre y bastante no sé qué adentro. ¿Alivio? ¿Decepción?
En la puerta de casa está Paulina y lo primero que hace es preguntarme por mi “novia”. Bastante lejos de odiarla, la abrazo un poco y le digo que me acaba de dejar.
-Qué lástima -me dice -una chica tan linda…
La ayudo con las bolsas.

…

Pasan dos semanas y sigue “desconectada” en el msn. Pasan dos semanas y sigo sintiendo que no hay nada más desestabilizante que una fea segura de si misma.

(Basado en una historia real que nunca sucedió)

Solidaridad

2011-03-16T13:04:00.000-07:00

Estoy muy shockeado por lo que viene pasando en Japón en los últimos días. Me solidarizo profundamente con todo un pueblo que está padeciendo una catástrofe sin precedentes, por otra parte inevitable, dada la "naturaleza" de la misma.

Despierta, cuanto menos, un profundo desasosiego asistir al espectáculo mediático de la valoración de las consecuencias del seísmo: lejos de centrarse en las víctimas, el llamamiento a la solidaridad o las necesidades más apremiantes, una legión de analistas se dedica a observar detenidamente cada uno de los movimientos del índice Nikkei (y el impacto de sus vaivenes en los mercados del resto del mundo). Como bien apuntaba un conocido, cuando hay tragedias, ponemos los ojos en las divinidades... y hoy en día, "Dios" vive en las bolsas del mundo.

Justamente esta razón me hizo pensar en las miles de hecatombes humanas que se viven en el planeta todos los días, totalmente evitables, y a las cuales, nuestros asuntos, tan importantes, nos impiden prestar atención o dedicar 5 minutos al día para, a la larga, evitar que ocurran.

Cuántas vidas, cuántos sentimientos, cuántos anhelos que mueren injusta y trágicamente día a día por la borrachera de poder de un par de tipos, pueden salvarse con una educación basada en una conciencia verdaderamente solidaria y cooperativa. Hace tiempo que no hago un llamamiento a la reflexión tan político, aunque creo que los me conocen saben que este blog tiene esa pretensión, la reflexión desde las ópticas más disímiles. Los invito a seguir reflexionando acerca de cuántas vidas se cobran día a día las abstracciones de las finanzas, las mentiras del poder y sus pasquines, las bombas que reactivan la producción de los países, los métodos pérfidos de organización de la sociedad y la consecuente ignorancia que se pretende sembrar por doquier, al tornarnos personas pobres de espíritu y discernimiento.

Os dejo este vídeo alusivo a lo que hoy cuento, me ha puesto la piel de gallina y lágrimas en los ojos pensar que somos una manada enfermiza, a la que le da igual lo que pasa alrededor, enredada en las actitudes de la maraña complaciente de la medianía.

Nota: Gracias a MIA, con quien comparto esas charlas interminables de actualidad, mientras vemos como nuestro hijo crece en un hogar con conciencia de nosotros y sentido de humanidad. Esta entrada también le pertenece.

Ataraxia ¿?

2011-03-14T14:59:00.000-07:00

Nota extraída de "La Contra" de La Vanguardia, lugar en el que suelo caer de vez en cuando para concretar alguna lectura de bar, mientras distiendo la mente (¿workhólica?, ja!), o huyo en el intento (!!!).

Siempre me ha resultado muy interesante la relación entre capitalismo y religión, algo a lo que Max Weber dedicó unas cuantas páginas en "La ética protestante y el espíritu del capitalismo", donde despliega un análisis comparativo que contempla el desarrollo de diferentes civilizaciones, teniendo en cuenta bajo qué consignas religiosas se han desarrollado. Al observar esas culturas "modernas", busca explicar de alguna manera la dualidad Oriente - Occidente. Cutremente dicho, y en resumidas cuentas, porque algunos son tan guays y exitosos, y otros tan cutres y zaparrastrosos.

Este artículo, aunque corto, viene a resumir muchos conceptos de larga data, incrustados en la neo-postmodernidad en la que nos encontramos inmersos.

Eva Illouz es filósofa, deconstructora de la autoayuda, la psicología y las nuevas religiones. Nació en Marruecos, creció en Estados Unidos y vive en Israel. Dice que los hijos son la última religión universal. Es polémica, pero a su vez muy concreta.

Evidentemente, lo que más me cautivó fue el título de la nota, puesto que, a pesar que las letras de los periódicos son todas iguales, hay algunas que llevan en sí luces de neón, con un brillo propio del Moulin Rouge o la calle Corrientes. ¡Cómo no leer una entrevista que comienza así!:

"Tras forrarse con trampas nos aplican la cultura del esfuerzo"

No los detengo más con mis divagaciones, vamos al grano, pero no dejen de leer a Weber, hace casi 100 años que escribió sus obras más importantes, pero su vigencia es tan grande como su importancia para aquella joven ciencia llamada Sociología...

Durante siglos, el ideal del hombre culto era el equilibrio.

¿En qué sentido?
Lograr la ausencia de emociones intrusas en la paz del alma. Si las dominabas, alcanzabas la ataraxia.

Y si no, eras un esclavo de tus pasiones.
El cristianismo transforma ese ideal de la paz interior en el de “la paz de Dios”; y las pasiones, en pecados. Y va un punto más allá en cuanto a reprimir el sexo. Ahora ya no se trata de no practicarlo: eso es fácil...

¡Qué me va a contar!
El cristiano debe conseguir no desearlo. Y eso requiere un cambio profundo en su conciencia, que es lo más importante de su vida.

Entonces el dinero era un pecado más.
Hasta el protestantismo, que da una vuelta de tuerca materialista a ese ideal; ya no se trata de dominarse y contemplar a Dios en la pobreza; para ser bueno y feliz debes trabajar duro y ser honesto y así llegarás a rico, que equivale a ser santo. Y, con esa moral victoriana, Inglaterra conquista el mundo.

La cultura del esfuerzo que hoy revive.
Siempre vuelve en las refundaciones del capitalismo como la que ahora vivimos. Esa moral victoriana niega la buena suerte, porque, para un buen hombre, la buena suerte sólo es el fruto del trabajo duro de cada día.

Y habría que tener algún talento...
El talento supone haber tenido la fortuna de nacer con él, y la moral victoriana sólo reconoce lo ganado con esfuerzo y honestidad.

Siempre recompensados... En el cine.
Se trataba de que aceptaras el orden establecido, y, a cambio, te brindaban la ilusión de que había una escalera social para que cualquiera –con o sin talento o apellidos– que sudara lo suficiente llegara a ser rico.

¿Y usted no cree en ese esfuerzo?
Yo creo en la historia, que muestra la cantidad de casualidad y a menudo desvergüenza requeridas para amasar fortunas. Después, el mito lo forjan los ganadores, que suelen preferir que se les admire por sus méritos personales que por su suerte, porque, como ellos, puede tenerla cualquiera.

¿Por qué vuelve esa moral victoriana?
Porque el colapso financiero ha puesto en evidencia que quienes manejan el sistema hacen trampas y aun así al fin acaban ganando. Y eso hace sentirse idiotas a quienes no las hacen y van a trabajar cada día.

También hay quien disfruta su trabajo.
Para controlar y regenerar el sistema deben volver a convencernos de que si trabajamos duro, tendremos recompensa. Por eso ahora resucitan la cultura del esfuerzo para neutralizar la de casino y la del favor político, que acaban de demostrar que sí son efectivas.

¿Y dónde está la felicidad?
En el XIX estaba en la honradez y en la riqueza, hasta que el psicoanálisis y la psiquiatría, que hasta entonces sólo se habían preocupado de los enfermos mentales, crean una categoría genial: los neuróticos. Y en los 70 democratizan la enfermedad mental.

Ya puedes ir al psicólogo sin estar loco.
Neurótico es cualquiera que sufra un conflicto interno. Es una gigantesca operación de marketing sanitario: si te enamoras de una chica, pero no te conviene, tienes un conflicto y tal vez una neurosis; o si te peleas con tu padre o los vecinos o con tu perro..., tienes conflictos y eres un neurótico.

Y tal vez necesites medicación...
Antes que las píldoras, los psicólogos conciben otro provechoso invento: la autorrealización. Ya ni siquiera necesitas un conflicto para ir a terapia. Ahora, basta con que no te "sientas realizado" para cobrarte la visita.

O al menos para venderte su librito.
Cualquiera puede pagarse ese libro que le ayude a realizarse. Y entonces aparece toda una narrativa –en su mayoría, banal– para ayudarte a realizar “todo tu potencial”.

Género en auge.
Si trabajas mucho, eres workahólico y necesitas ayuda, pero si trabajas poco y no eres ambicioso, también necesitas ayuda, porque te falta autoestima... Debes ir a terapia.

Y se titulan por miles los psicólogos.
Nuestra vida se ve invadida por su palabrería: si te gusta el sexo y lo practicas sin cesar, eres sexoadicta y tienes miedo al compromiso; pero si, en cambio, te enamoras perdidamente de alguien y le eres fiel, eres dependiente e insegura de ti misma.

¡Qué estrés!
El gran cambio respecto a san Agustín o la moral victoriana es que hoy tu objetivo es inalcanzable: está siempre en movimiento.

Y la cartera, tras él...
Te convencen de que debes estar toda tu vida “trabajándote” y para ello necesitas guías, terapia, libros, consultas, pastillas...

¿Y si vas a tu bola y punto?
Somos humanos y requerimos de marcos de referencia e instituciones, pero, como están en crisis, sólo nos queda la psicología para buscar algo de coherencia. Así que ellos siguen ganando. Y ahora, con pastillas: se muere un familiar, te las dan para superar el luto; te abandona la pareja, igual. Llorar, que era lo más natural del mundo, hoy es un trauma que debe tratarse a pastillazos.

Se han medicalizado los sentimientos.
Y las carreras. Un profesional ahora debe lograr lo imposible: ser cordial con sus compañeros, pero competitivo; buen jefe, pero también buen amigo; ser simpático, pero no demasiado, porque sería débil... Ni muy enérgico, porque sería autoritario. Por eso también necesita coaching psicológico.

¿Y si te aceptas como desastre?
Siempre habrá gurús dispuestos a ayudarle: esté tranquilo.

(el video final es un regalo para este día con olor a necesidad de ataraxia. Bring it on, traido por Nick Cave, no hace falta decir más, que cada uno contruya su jardín, como pueda o con la ayuda de quien quiera, Bona Nit Malparits y ojo con el mano chanta gafapasta que tienes en la mesita de noche, que no te quite el sueño ;-)

The Wall: You... yes, YOU...!!!

2011-03-01T10:56:00.000-08:00

"The Wall es la puta estrella de la muerte convertida en disco" (Darío Vico, periodista musical y escritor).

Empezamos este martes con un poco de música, y cómo no hacerlo recordando una pequeña parte, quizá la más conocida de la obra cumbre de los Pink Floyd, a través de su tema Another Brick in the Wall Part II.

Rupturistas, punzantes, artistas de un calibre muy grande, pusieron sobre el tapete como nadie lo había hecho una profunda crítica a los modelos afectivos, sociales y educativos heredados de la pre guerra y las consecuencias que tuvo (o tiene) aplicarlos en la post y no tan post guerra, extendiéndose hasta nuestros días.

Quién no ha gritado hasta el límite de su garganta el célebre estribillo con sabor a batalla de: “Hey, Teacher, leave the kids alone!!!!” sintiendo cómo, de alguna manera, algún que otro fantasma de la infancia-adolescencia se diluye tras los recuerdos de la intolerancia o imposición de “lo que debíamos (debemos) creer para ser quien debíamos (debemos) ser” en este mundo. Pareciera como si Waters buscara extendernos una herramienta psicomágica hasta nuestras casas para ponernos de frente a nuestros nudos intergeneracionales y culturales.

En palabras de Nick Mason, “lo verdaderamente cautivante de The Wall es el concepto narrativo. Lo más difícil de puntualizar en proyectos como el nuestro suele ser el hilo conductor. No obstante, en The Wall eso estuvo marcadamente definido desde el comienzo”.

Libertad, descarga, éxtasis profundo de una obra muy recomendable para aquellos que por su juventud o desconocimiento no hayan tenido la oportunidad de conocerlos. Y para aquellos viejos conocedores y fieles devotos de los Floyd, una vez más, deleitaos con el talento y la osadía de estos monstruos musicales.

Sirva de exordio estas palabras para adelantarnos a un acontecimiento con mayúsculas, la llegada de Roger Waters a Barcelona para presentar precisamente THE WALL.

Y es por ello, porque comienza esta pequeña cuenta atrás, que iremos haciendo entregas de diferentes detalles de esta trabajo artístico sin parangón, bajo mi humilde opinión, uno de los más determinantes del siglo pasado.

Feisbuh, The Kruch y otros cuentos

2011-02-28T11:22:00.000-08:00

Chapoteando por la orilla de la red social, hoy se me ha aparecido un video mencionado por mi amigo Kruch, el guitarrista-dobrista, el ilustre ilustrador, el perruno, Steve Chulater (On the Rocks Crocanter), el hombre de los mil nombres. No os perdáis las andanzas de sus "Personajes de Hoy" en su web, www.thekruch.com, donde encontraréis perlas como ésta:

El caso es que me he topado con la tremenda Ogra que todo lo logra. Una cómica puesta en escena con ritmo pachanguero y rima facilona para subrayar lo absurdos que resultan, a menudo, los hilos que tejen las redes sociales virtuales. "Te borro del feisbuh" es un guiño a todos los que participamos en la madeja. Espero que la Ogra logre, en esta ocasión, arrancaros una sonrisa.

Localismos

2011-02-20T03:52:00.000-08:00

Creo que lo que verán es un tanto curioso. Lo escogí bajo la premisa de comprobar que el sexo es una de las más universales expresiones humanas.
Verán a través de este corto, cómo puede tomar un caríz un tanto autóctono, adecuado a cómo cada uno es. Con todos uestdes, The Seductive Art of Catalonian Sex.

Teardrop

2011-02-11T13:13:00.000-08:00

Resulta curioso observar cómo en los últimos días, las tertulias radiofónicas, cuñas publicitarias y demás operaciones de márketing -más o menos encubierto- vienen pontificando acerca del amor y sus demostraciones. Díselo con flores, joyas, música, noches de hotel, vales intercambiables por emociones perfectamente dosificadas o ansiolíticos con forma de corazón. Casi todo vale: en el supermercado, hoy vendían el fabuloso "kit San Valentín", consistente en una barra de turrón (hay que liquidar stocks, muchachos), una cajita con 6 (!!!) bombones (también restos de Navidad) y un peluche de dudosa identidad (no sabría deciros si era un oso o un perro) que llevaba un corazón bordado en la barriga. "What's love got to do with it?!"

La perplejidad me ha llevado a una canción (no, no era la de Tina. Otro día hablaremos de ella y de la envidia que me siguen despertando sus extremidades inferiores). En realidad, lo que he recordado han sido sus versos iniciales: "Love, love is a verb/ love is a doing word".

Por eso, hoy os dejamos con un clásico del año '98... Teardrop, de Massive Attack. Disfrutadlo.

Love, love is a verb
Love is a doing word
Fearless on my pray
Gentle impulsion
Shakes me makes me lighter
Fearless on my pray

Teardrop on the fire
Fearless on my pray

Nine night of matter
Black flowers blossom
Fearless on my pray
Black flowers blossom
Fearless on my breath

Teardrop on the fire
Fearless on my ...

Water is my eye
Most faithful mirror
Fearless on my pray
Teardrop on the fire of a confession
Fearless on my pray
Most faithful mirror
Fearless on my pray

Teardrop on the fire
Fearless on my pray

You’re stumbling in the dark

P.D.: Por cierto, dicen que la canción está inspirada en el gran Jeff Buckley...¡otro tema pendiente para una nueva entrada de Mesti-zoo!

El crash del 2010: mentides, caixes i dèficit fiscal

2011-02-07T05:26:00.000-08:00

La situación de crisis que sufre España en los últimos años ha llegado a un punto en que bate records a cada momento. Sería muy fácil enumerarlos a modo de ilustración de la situación problemática que vivimos, pero de ninguna manera explicaríamos dónde reside el verdadero problema de este contexto de franco derrumbe.
Es por esto que, si tomamos como datos centrales las cifras astronómicas del paro (sin lugar a dudas, históricas), los desafíos de superación del déficit necesarios para mantenerse en la Unión Europea, la configuración del sector financiero, veremos claramente que las consecuencias sobre la estructura de la economía, el entramado social, las políticas públicas, la política internacional, las políticas fiscales, someten al país a un cambio rupturista con los últimos 35 años de historia (por lo menos, sino más), dónde el crecimiento económico fue el común denominador. Hace 2 años que comenzamos a verlos, pero sin dudarlo, me parece que a la luz de los desafíos expuestos en este reportaje, nos falta mucho por ver.
¿Qué cabe esperar en este contexto?, ¿cuál es el diagnostico necesario de un país en franca caída libre?, ¿cuáles son los esfuerzos y desafíos a los cuáles nos enfrentamos?. Estas son algunas de las preguntas que procura responder Santiago Niño Becerra, Catedrático de Estructura de la Economía de la Universitat de Barcelona.

Me veo motivado a presentaros este reportaje, porque es difícil encontrar en los días que corren, gente que hable tan claro y que desgrane sector por sector, problema por problema, esta crisis que nos aqueja. Seguramente hay cuestiones que se pueden profundizar aun más, pero a modo de diagnostico, insisto, tiene un gran valor.
Quedo a la espera de vuestros comentarios, conclusiones, o bien, la expresión de desacuerdo de las palabras vertidas en este programa.

http://www.tv3.cat/3alacarta/#/videos/3345070

Nota: por razones de permisos no nos es posible incrustar el vídeo en esta entrada, por lo que os dejamos en enlace directo para que podáis acceder al mismo.

Antes de que cuente 10

2011-02-03T04:29:00.000-08:00

El final del año 2010 vio también el punto final de la gira "Antes de que cuente 10" de Fito y Fitipaldis. Evento caratulado por nosotros, como uno de los mejores espectáculos de Rock girando por España de los últimos 2 años.
Por esta razón, la radio televisión Vasca ha estrenado un mini documental donde muestran un poco la trastienda del último concierto ofrecido en Euskadi y diferentes entrevistas con el propio Fito y su equipo técnico.
Roma, en tu honor, por ese 4 a 3 sobre la hora.
que lo disfrutéis.

Noctiluca

2011-01-23T15:26:00.000-08:00

Con un amor que no podemos explicar, esta pequeña gran canción para vos, Luca.

Inmóvil, la vida es dura

2011-01-18T11:12:00.000-08:00

Oh!pera

2011-01-12T07:03:00.000-08:00

Los trapos, lavados y  tendidos, siguen sucios. Una nube de bilis cabalga las azoteas. Y  mientras, el aire, vago, huraño y cobarde, no se decide a acercarse.

“Menudo panorama” piensa R., apartando la vista de la ventana. “Hoy sería mejor no salir de casa”.

Pero no puede: hace meses que compró entradas para la Ópera, para esta misma noche. Es el estreno de Aída, y no se lo va a perder por muy desalentadora que se presente la jornada.

R. coge el sobre que hay sobre la mesilla, y saca las entradas. Repasa la fecha, la hora, la ubicación…tal y como ha repetido tantas veces en los últimos días. “Dos entradas de platea, fila 6”. Un relámpago le atraviesa el ombligo, cuando recuerda que la butaca contigua a la suya quedará vacía.

Vacía como quedó tu almohada, como la despensa de mis ilusiones, como el libro que escribimos…

R. se frota los párpados y se pone en pie, impulsado por algún resorte del subconsciente.

“Vamos allá…Menfis y Tebas me esperan” le dice al espejo, atusándose el pelo. Se pone el abrigo, coge las llaves y sale, cerrando enérgicamente la puerta tras de sí.

En la calle, el aire permanece hostil, se respira desazón en cada esquina. Y la humedad no ayuda, soslayando si cabe aún más la toxicidad del ambiente.

R. decide ir andando hasta el teatro, por el camino del parque. “Me vendrá bien para desentumecer las piernas…y la mente”.

Y los sueños que fueron se esconden en las ramas. Y los sueños que vendrán se asoman entre el follaje.

R. camina con decisión, mientras su cabeza entra en el templo de Isis y rememora el color del Nilo. “El caso es que yo también sería capaz de dar mi vida por amor, no me parece nada estúpido” murmura para sí, con los ojos entornados. Absorto en su versión particular de la ópera, no advierte a la bicicleta que se acerca por su izquierda.

El hielo me lame las manos, avivando las chispas que danzan en mis mejillas.

R. abre los ojos. Una mujer, todavía con el casco puesto, le acaricia la frente “¿Estás bien?” pregunta.

“Sí, sí, gracias…tendría que haber mirado”

“¿Te duele algo? ¿Puedes andar?”

“No, gracias, de verdad, estoy bien. Por cierto, ¿cómo te llamas?”

“Aída”.

R. sonríe

¿Por qué no?

“Aída, ¿tienes algo que hacer en las próximas cuatro horas?”

[Suena la Marcha triunfal]

One

2011-01-11T11:38:00.000-08:00

En un día con tantos unos, tres piezas "únicas" en su género para ilustrarlo. Reggae, Heavy, Pop, y un común denominador, One.
¡Buen día binario, buen 11.01.11!

Sin boca, somos invisibles

2011-01-09T06:38:00.000-08:00

Sin rostro no hay libertad

Cuantos cuartos,
de paredes cuatro,
cemento barato;
mi cara
en la pared
y en la pared
un retrato,
mi nariz
en el suelo
y en el suelo
otro retrato;
quien osa descontrolar
lo que no puedo controlar,
me descontrola sin pensar
tanto que no me he vuelto a acomodar.
Dime reloj, si tu timbre es de despertador
o es solo la conversación
que se sostiene con otros en el mirador.
Sin rostro, danzo pisando hierba en el estadio,
sin cara, la vergüenza me mata,
mas me descontrolo con dilemas y adagios
que me leen con el té bellas ratas,
busco entre estrellas viejos presagios
que adivinan mi futuro, mis pasos delatan.
Soy el silencio de la media noche
canción de cuna al dueño del desvelo,
mi alma sigue castigada por reproches
mientras se oculta la cara culta con un velo;
piso el césped fresco, ya no bailo
ahora canto, desentonado, sin boca;
pues sin rostro no hay boca,
sin boca no hay voz,
sin voz no  hay canción,
sin canción no hay libertad...

Autor: Luis Antonio Bethancourt ::: 2010
Foto: Mia ::: Luzern, Die Schweiz 2007

Escape

2011-01-07T15:36:00.000-08:00

Cómo escribir en esta realidad multidimensional, ya no es posible encontrar muestras de respeto entre las personas, piensa Pedro, mientras el arriba, el abajo y los costados parecen no estar claros. Quizás sea porque mis ideas del mundo sean bastante inocentes, ensaya su mente como respuesta, ya que siempre espero una reacción calma en los demás, desprovista de cualquiera de las formas que la mala intensión pueda tener.

Ficciones o fricciones aparte, con la cabeza en la almohada y con la cara mirando al techo, repasa sucesivas imágenes de acontecimientos inverosímiles, balbucea algún nombre al oído del aire y continúa en un silencio casi sepulcral, con los ojos vueltos hacia adentro.

Aquella noche, sonante a más no poder, indescifrable a esta altura de la mañana, me devuelve, primero con el despertador y después con la imagen que se recorta en el espejo, un claro diagnóstico de necesitar aún más reposo.

Ello resulta imposible, bien saben que la necesidad de huir requiere sus esfuerzos para no quedar para siempre encerrado. La ventana abierta, ha permitido que los gatos del vecino deambulen por el cuarto, mientras que el ronroneo de uno de ellos entre sus piernas, logra sacarlo de la abulia; de la cual sale definitivamente al notar que hasta un murciélago se ha logrado colar y posar en un rincón oscuro.

Jaime Rodríguez Pena es el nombre que figura en su documento, tendido encima de la cama, mientras termina de meter las pocas cosas que necesita en su bolso. El coche está fuera, esperando con el tanque de gasolina lleno para emprender la huída. Sus recuerdos son borrosos, pero hay caras, gestos, impresiones que no dejan de cruzarse en su mente.

El radio despertador, insistente por enésima vez, reproduce una frecuencia en la que se escucha un viejo blues de John Lee Hooker, con su voz cargada de truenos llena la habitación de ritmos con una antigua versión de Boom Boom Boom. Jaime no se distrae, recién salido de la ducha, hace ejercicios tendido en el suelo a un borde de la cama. Mientras mira el techo piensa en la ruta que deberá seguir, solo que esta vez todo está impregnado por la ausencia de Renata.

Apronta la tasa de café, hecha un ojo al periódico, y su nombre no aparece por ninguna parte, este es un dato que no le hace gracia. Él ha desaparecido de su vida y nadie ha notado nada, piensa para sí, aunque sabe que esto no es del todo cierto, puesto que es probable que su búsqueda se realice sin la necesidad de que la población coopere en la empresa, lo cual revelaría un aspecto clandestino en su viaje, disparando la adrenalina en su cuerpo.

Los pensamientos van a mil Km. por hora, tan de prisa que, al momento en que introduce la llave en el coche, el motor ruge como nunca, parece un caballo voráz que ha estado esperando en silencio ponerse en carrera tras semanas de entrenamiento.

Ya en la carretera, los cactus de las montañas parecen dibujarse como centinelas de la tierra, ejércitos enteros, congelados a la espera de algo o de alguien. Es primavera y sus flores adornan con puntos violetas todo aquél paisaje que, es preciso decir, transporta muy fácilmente el pensamiento.

En eso, un ave se cruza a la altura del parabrisas, golpea fuertemente en él, logra romperlo y esto hace que el coche pierda el control y se salga del camino, tras toparse uno de los neumáticos con una piedra, se revienta y el coche va directo hacia un precipicio donde se desliza hasta el final.

El fuego arremete en la parte trasera, mientras Jaime intenta incorporarse tras el mazazo. Un poco mareado, logra situarse y pasa la mano por su cabeza, donde nota varios cortes en el cuero cabelludo. Su vista intenta enfocar algo, pero solo hay una nube de polvo y humo alrededor, lo que le impide visualizar dónde está. Los sonidos son monopolizados por el fuego, de tal forma que cuando nota esto, sale inmediatamente del coche, tropieza y cae hacia el fin del barranco donde un río seco surca lentamente la montaña.

Tendido en un médano de arenisca, con parte de su cuerpo metido en el agua deja caer la guardia, mientras el tanque de combustible a pleno explota por los aires al haber sido alcanzado por las llamas, recordando escenas repetidas en películas de la infancia. Jaime ya no presencia este momento, aunque lo haga, no recordará que por segundos ha salvado su vida, gracias a que el coche quedó atrapado entre unos árboles de camino al fondo del abismo, lo que permitió que al salir la ley de la gravedad le salvara la vida al caer hasta el fondo del valle. Dos valquirias, sin embargo, un poco perdidas entre tanto despliegue fílmico, sobrevuelan su cuerpo, pero al ver que no es la hora marcada por Odín, pasan de largo rumbo a otras batallas, dejando que las fuerzas de este caído le permitan reponerse, aunque no de momento…

Inconsciente, sus heridas no son de mucha consideración, pero un shock semejante descoloca a cualquier persona.

Un gato ronroneante lo sorprende lamiendo su mejilla, una vez más la ventana quedó abierta, la noche que pasó dejó tras de sí mucha resaca, aunque Pedro, o Jaime, o Nahuél, cualquiera de sus nombres, seguirá tendido al borde de aquella carretera hasta que otra noche su mente lo conduzca a una sala de curaciones o a cualquier cajonera de su psiquis.

Texto: Capitán Piluso .::2007::.
Foto: Museo Dalí ::: Grabado

Grinderman 2

2011-01-03T06:42:00.000-08:00

Héroe del Rock and Roll, Nosferatus de la música, mito viviente de una época marcada por el vaciamiento paulatino de un género, yuxtaposición con lo fuera de serie, con la magia de la creatividad, manifestación polifacética en el arte...
En síntesis, como diría un amigo muy fanático, Nick Cave es Rock, es The Bad Seeds, es guionista, novelista y ahora, como si las musas de los inicios en The Birthday Party recobraran el alma de una época, Grinderman 2 nos trae lo mejor de Nick Cave, su parte más salvaje. Esa que encarna la filosofía cruda y rupturista de un Rock que, como decíamos, parece haberse perdido en la reedición de viejas décadas para ver si en el fondo de algún cajón queda alguna joyita que lustrar.
En ese contexto, donde pocos se animan a crear y en donde el mercado de la música cambia sin cesar, aparece Grinderman, algo así como el "fornicador", si nos ceñimos a la traducción literal del nombre, una bocanada de talento en los mundos oscuros de lobos, arañas, gusanos, buitres y monstruos varios, con pinceladas de humor, pero en el fondo, como el mismo autor afirma, un lugar donde subyace algo muy serio.
Su último trabajo, grabado en 5 días bajo el método de la "tabla rasa", en promiscua relación con la improvisación de un puñado de canciones que van surgiendo, que emergen del fuego de 4 músicos que, a estas alturas de las circunstancias, tocan de memoria, todos pertencientes a la actual formación de The Bad Seeds, pero cabe destacar que Cave está mas pendiente de las distorsión de sus guitarras que de la dulzura del piano.
"The Heathen Child" es el primer corte y segundo video de la banda, dirigido por otro partner en lo que a lo fílmico se refiere, John Hillcoat, quien fuera director del primer film donde Nick Cave participó como actor: "Ghosts... Of the Civil Death".
Como bonus track, también presentamos el primer video, "No Pussy Blues", otra pieza de lo más cañera.
Amigos, esto es Grinderman en www.mesti-zoo.com, esto es Rock and Roll.

Cero 60

2011-01-01T15:40:00.001-08:00

¡¡¡Feliz 2011 para todo el mundo!!! En estas fiestas dónde la abundancia de turrones y mil cosméticos estomacales abundan por doquier, donde los kilos alquilan balcones casi permanentes en nuestros abdómenes de focas (hablo por mí, claro está), donde los gobiernos esperan al día 1 para lanzar baterías de noticias que van a terminar impactando en nuestros bolsillos y conciencias tarde o temprano, donde la televisión resume toda la basura que se ha encargado de producir en los últimos 365 días, donde tomas conciencia que a todos los artefactos electrónicos que constituyen ese castillo de naipes llamado confort le quedan pocos días, porque sobre todo, ya han durado más de 1 año, donde repites las tradiciones como un pavo real y viceversa, donde te das cuenta que todo el mundo dice siempre lo mismo, sin saber verdaderamente lo que te desea.
Sí señores, es ese el cosmos que estamos a punto de sortear con mas o menos suerte. Es por ello, que habiendo recuperado fuerzas de tantas pompas y platillos (;-)), Mesti-zoo comienza su quinto año de vida con el grupo que marcará las modas y tendencias en los meses por venir. Un grupo que ha sabido ganarse el corazón de audiencias selectas, de paladar negro, de raso o de platino... no sabría con qué calificativo quedarme frente a tanto cúmulo de finura y buen gusto. Resaltando, en esta ocasión, esa condición universal que asumen ciertas máximas, hasta constituirse en verdaderos atalayas de la verdad o del lugar común, dependiendo quién sea el interprete de la lógica, ¿aplastante?. Sí, en ciertas cocasiones burramente demoledora.
No me extenderé más, que hablen con su arte, demos paso a: Ojete Calor.

Luca

2010-12-21T14:51:00.000-08:00

Amistad, amor, paz, fraternidad, inmensa felicidad, emoción. Son algunas de las palabras que pueden definir lo que venimos viviendo en la última semana, signada especialmente por la llegada de Luca.
Hoy les ofrecemos lo que Nico nos acaba de regalar para llegar a nuestro corazón, véanlo, creemos que sobran las palabras.
Entre tantos sentimientos sólo podemos decir que, sin haber ganado lotería alguna, somos las personas más ricas del planeta. Gracias amigos por estar y por ser como son. Sois fenomenales. Los queremos un montón.

Mia y Capitán Piluso.

Los cumplidores

2010-12-06T11:35:00.000-08:00

 "Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales   
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...    
ésas... ¡no volverán!"
Gustavo Adolfo Becquer 

Siempre te encuentras con sorpresas entre bateas, spotify, youtube o el medio  del que se trate. A la hora de escoger un grupo musical, lo intrigante es la manera en que es posible que aquello te llegue. Para mí, las portadas de los discos son definitivas a la hora de una primera impresión.
Sky Blue Sky, con su bandada de golondrinas surcando un  cielo blanco, y esa última en particular, rezagada , logró entrar en la lista de albumes con los que conectas y te dejan la sensación de que se trata de mucho más que un buen presagio. Una primera escucha basta para encontrar la dulzura de un disco que sabe a los primeros Beatles, a Lennon, al country de Neil Young de Harvest, a John Cale o al mismisimo McCartney en Chaos and Creation in the Backyard.
Las guitarras  y las trenzas que conforman tienen un párrafo aparte cuando hablamos de la canción que hoy queremos presentar, Impossible Germany.
Indie rock, folk, soul, country, todo mezclado en una dirección, la de Wilco.

Impossible Germany
Unlikely Japan
Wherever you go
Wherever you land

I’ll say what this means to me
I’ll do what I can
Impossible Germany
Unlikely Japan

The fundamental problem
We all need to face
This is important
But I know you’re not listening
Oh I know you’re not listening

If this was still new to me
I wouldn’t understand
Impossible Germany
Unlikely Japan

But this is what love is for
To be out of place
Gorgeous and alone
Face to face

With no larger problems
That need to be erased
Nothing more important than to know
Someone’s listening
Now I know
You’ll be listening

Qué será de la poesía

2010-11-26T04:24:00.000-08:00

Esperamos la palabra. La puerta de metal, alta,
se entreabre sola, descangayada entre la turbia luz
del alba. ¿Adónde conduce esta puerta? Es el espejo
de una gran fábrica de plástico azul y vidrio ama-
rillento. No. Hemos penetrado en la ciudad derra-
mada por entre extensas áreas verdes,  circunvalada
por anchurosa pista de chicle candeal. Tampoco.
(Pero esperamos la palabra) Estamos en el campo
sembrado de máquinas, en la lejanía  pespuntea  la
blanca central hidroeléctrica  de 6.700.000 no me
acuerdo. Los hombres de la ciudad, de la fábrica, el
campo.(¿Y el hombre?) esperamos la palabra.
       Cinematógrafos, televisión,  revistas ilustradas, pe-
riódicos como escombro.(¿Qué es poesía?) Y es-
peramos la palabra. (Porque no ha muerto.) La pa-
labra precisa universal, y al mismo tiempo imprevisi-
ble.¿Qué ritmo la mueve, qué vocablos la colman,
de que sintaxis se sirve?
       Esperamos ante la puerta, apenas entreabierta.
Habrá que empujar.

Blas de Otero, Historias fingidas y verdaderas

Foscor i llum/ Oscuridad y luz

2010-11-15T03:16:00.000-08:00

Avui t’escric des d’una cambra fosca, mentre observo per la finestra com t’acostes, intentant endevinar el moment de la teva vinguda.

T’espera un llarg i difícil viatge, ple de paranys i entrebancs. El vent, a voltes, bufarà en contra. Potser els núvols entelaran l’horitzó, potser la foscor no et permetrà saber per on has de seguir. Aprendràs que, de vegades, l’entorn que ens aixopluga no és altra cosa que un decorat prim, fals i fràgil, que s’ensorra quan menys t’ho esperes.

Però mai no t’enfonsis. No et rendeixis. NO ET DETURIS.

Avança, passa a passa.

Perquè arribes carregat de llum. Perquè, quan entris per la porta, s’escolaran aires de pau. Perquè encens espurnes d’il·lusió a la nostra mirada. Perquè regales esperança i calma. Perquè amb tu brollen somnis i projectes. PERQUÈ BATEGUES VIDA.

-------

Hoy te escribo desde un cuarto sombrío, mientras observo por la ventana cómo te vas acercando, tratando de adivinar el momento de tu llegada.

Te espera un largo y arduo viaje, repleto de trampas y obstáculos. A veces, el viento soplará en contra. Tal vez las nubes turben el horizonte, tal vez la oscuridad no te permita saber por dónde seguir. Aprenderás que, en ocasiones, el entorno que nos ampara no es otra cosa que un fino, falso y frágil decorado, que se derrumba cuando menos lo esperas.

Pero jamás te hundas. No te rindas. NO TE DETENGAS.

Avanza, paso a paso.

Porque llegas cargado de luz. Porque cuando entres por la puerta, se colarán aires de paz. Porque enciendes chispas de ilusión en nuestra mirada. Porque regalas esperanza y calma. Porque contigo brotan sueños y proyectos. PORQUE LATES VIDA.

Foto :: Portlligat 2010 ::

Seguimos siendo

2010-11-01T12:34:00.000-07:00

"The Handless Pianist" fue premidada en el Festival de Cannes 2008.

Escrita y dirigida por:
Ori Sinai

Luca

2010-10-31T22:13:00.000-07:00

A la luna venidera
te acostarás a parir
y tu vientre arrojará
la claridad sobre mí .

Alborada de tu vientre
cada vez mas claro en sí
iluminando los pozos,
anocheciendo el marfil.

A la luna venidera
el mundo se vuelve a abrir.

Autor: Miguel Hernández.
Texto: Poema 70 de Cancionero y Romancero de ausencias.

Aseveraciones lógico-políticas

2010-10-30T01:25:00.000-07:00

Por José Pablo Feinmann (Diario Página 12, Argentina)
 Néstor Kirchner no era Perón. 1.1. Perón dejó como sucesores a una  Presidenta inepta y a un criminal paranoico. 1.2. Néstor Kirchner  compartió su vida y deslizó la presidencia en manos de un valioso cuadro  político, de una mujer fogueada y hecha en la gran política. De una  mujer de excepcional inteligencia. Se me perdonará esto: pero estudié la  carrera de Filosofía y ahí recibí mi título. Dediqué mi vida a la  filosofía y a la literatura. Sé cuándo alguien sabe pensar. Ningún  presidente de la historia argentina pensó con el rigor y la inteligencia  de Cristina Fernández.
Perón, al  regresar, dedicó sus mayores afanes a perseguir y aniquilar a los  jóvenes del peronismo, armados o no. Evidentemente el padre Mugica,  asesinado por Rodolfo Almirón de la Triple A, organización construida a  la vista (aprobatoria) de Perón, no era un hombre armado ni clandestino.  (Menos aún lo mataron los Montoneros, como dicen algunos pérfidos que  buscan aliviar las culpas de la Triple A. ¡Valiente tarea, qué cercanos  se sentirán a ella!) Tampoco lo era Enrique Grynberg, que manejaba un  Ateneo en Saavedra. A Kirchner la muerte lo sorprende en pleno diálogo  con la juventud. En plena construcción de una de las cosas que hoy más  necesita el justicialismo: la construcción de la militancia territorial.  2.1. Cuando murió Perón, el establishment se asustó, y mucho. Porque el  tercer Perón era un guerrero del establishment que, para beneficio y  alegría de ese sector con el que tan bien negoció, le estaba haciendo la  tarea sucia. 2.2. Con Néstor Kirchner, buena parte del establishment y  las clases altas y las clases medias altas festejan jubilosos. Hubo  censistas que ya hoy llegaron a casas que estaban con las puertas  abiertas y festejando. En muchos hogares, hoy, ya hoy, con el cadáver  del ex presidente aún tibio, se festejó con champagne. 2.3. Seguramente  también en muchas editoriales. Se podrían dar nombres, pero no es el  momento y –además– todos los conocen.
El  vicepresidente de Perón era su esposa, sumisa, a él y al monje  umbandista Daniel, asesinos ambos. La sucesora y compañera de vida de  Kirchner es Cristina Fernández. Su vicepresidente es un traidor y ayer  le añadió a la traición la mentira, que son hermanas de sangre, que van  juntas porque traicionar es mentir y gravemente. Tuvo ayer el exasperado  caradurismo de decir que había muerto un gran presidente. ¿Por qué le  clavaste un cuchillo en la espalda al proyecto de un gran presidente,  Cobos? ¿También esa crueldad, esa torpeza, esa traición al país le  hiciste? 3.1. Cristina Fernández es de esos seres humanos que se  agrandan ante la adversidad. La verán llorar. ¿Cómo no va a llorar al  compañero de una vida? Y como una mujer. O como cualquiera. Cualquier  ser sensible lloraría en una circunstancia semejante. Yo, ni lo duden.  Lágrimas lacerantes. Pero Cristina es notoriamente fuerte. La desdicha  le dará poder. La desdicha la hará todavía más dura en la lucha. No  festejen tanto, señores. Acaso ni sospechen lo que tendrán que enfrentar  de aquí en más. Por otra parte, si Cristina (se decía insistentemente)  carecía de carisma, conseguía adhesiones por su inteligencia pero no por  su ternura o por su feminidad o lo que sea. (No creo en esto, pero  aceptémoslo.) Ahora, el pueblo verá en ella a la mujer que se quedó sin  su hombre. A la mujer sola. A la que sola se las tiene que arreglar. A  la que hay que seguir, querer y respaldar para que el país conserve su  rumbo. “No se nos puede quebrar”, dirán muchos. “Pobre, qué mala suerte.  Perder a un marido tan joven. Tan necesario para ella. Un marido al que  tanto quería.” Lloverán las flores y las adhesiones emocionales. Pero  hay que transformarlas en militancia. 3.2. Hoy, más que nunca, la  militancia juvenil tiene un papel esencial. Al que aparezca con alguna  teoría que recuerde a la lucha armada y al foco insurreccional de los  ’70 échenlo a patadas. Esas posiciones llevaron a la muerte a una  generación entera de militantes a lo largo y a lo ancho de América  latina. La lucha militante (la única) es de superficie, de cara al sol,  como quería morir José Martí y también como quería vivir y vivió (era  porque sabía la belleza de vivir de cara al sol que así quería morir).  De cara al sol significa: nada de clandestinidad, nada de armas, se  triunfa cuando se transforma el número en fuerza, pero no en fuerza  armada. En fuerza militante, territorial, cuando se habla con la gente,  cuando hay un proyecto para ser comunicado, un proyecto que convenza al  militante y le dé fuerzas para convencer a los demás. Lo esencial del  proyecto sigue siendo: la unidad de América latina (el Mercosur, no el  ALCA). El fortalecimiento del Estado para que defienda a los débiles  ante la voracidad de los monopolios. La diseminación de lo mediático. Lo  que significa –tanto aquí como en Estados Unidos y en cualquier país  que luche por la democracia de la información– muchas voces que hablen,  que tomen la palabra, que informen diferenciadamente si es necesario de  la uniformización de la palabra de la unicidad monopólica, que informa  desde una sola verdad, la propia. O sea, no informa. Difunde sus  intereses. El Banco Central para los intereses argentinos. Orgullo y  poder y ni un atisbo de sometimiento ante el FMI y cualquier entidad de  la prepotente banca extranjera que busque utilizar al país en la timba  de sus intereses. Diálogo a fondo con todos los que quieran dialogar.  Unidad nacional en medio de la diversidad. Que esa diversidad no se  transforme en antagonismo. O, al menos, que exprese el razonable disenso  de la democracia. Basta de odios. Basta de libracos difamatorios. Basta  de tapas insultantes. Respeto de las Madres y a las Abuelas de la Plaza  de Mayo, que nadie más tenga la inmoralidad de siquiera sugerir que una  mujer como Estela de Carlotto (que recuperó para la vida verdadera 102  nietos apropiados por el poder desaparecedor) sea tildada desde una  revista hipercomercial de hacer lobby para ganarse el Premio Nobel. Esa  es una mentira y una falta de respeto. ¿Rescataron ustedes 102 niños?  ¿Qué hicieron ustedes además de querer vender revistas a cualquier  precio, aun al precio vil de injuriar a las Abuelas de Plaza de Mayo y a  Estela de Carlotto? 3.3. Cristina Fernández no queda sola. Tiene a su  alrededor cuadros de gran valía. De gran inteligencia. Voy a dar algunos  (sólo algunos nombres): Juan Manuel Abal Medina (h), Marcos Zanini  (¡vamos, negro!, ¡respalde a la Presidenta con todo lo que usted tiene y  sabe: lucidez política amasada a lo largo de años y polenta), Daniel  Filmus, brillante intelectual, Aníbal Fernández, el político  jauretchiano: nadie desde Jauretche usaba el humor en la política como  él lo hace (y no me vengan con los chismes de letrina de lo que fue o lo  que no fue: los hombres, en esta Argentina dramática, importan por lo  que son y por lo que hoy están dispuestos a hacer). Y muchos más. Y  todos los pibes, que cada vez son más. Y que –contrariamente a lo que  les ocurría a los jóvenes desde el ’80 hasta el 2000– hoy le encuentran  un sentido a su vida en la militancia, en la política.
Todo esto y más  también tiene usted, Presidenta, para gobernar este país y llevarlo a  buen puerto. No es poco. Eso, unido a su talento, a su fortaleza  duplicada por la mala mano que Dios (que, de argentino, disculpen, pero:  nada) otra vez nos ha dado, le otorgará a los que ya la apoyaban y a  los que de aquí en más verán que apoyarla es la única salida para el  país y que, por otra parte, usted lo merece, la decisión de estar a su  lado, en esta hora amarga pero también en esta impecable coyuntura en  que los bravos, los que no bajan los brazos, los que no se dejan vencer  por las adversidades que el destino siempre trae, duplicarán sus fuerzas  para tratar, al menos, de estar a la altura de las suyas.

El impresentable

2010-10-29T07:26:00.000-07:00

Por Juan Sasturain (Diario Página 12, Argentina)

Hablo/escribo  con la impunidad que da la noche demorada del día del censo y el  silencio masticado de muchas horas sin querer hablar en caliente de lo  que (nos) pasó ayer. No conocí a Kirchner: lo voté y lo iba a volver a  votar si se presentaba el año que viene. Me parece que era –con todas  las diferencias e incomodidades que uno, que no está en la política,  tiene– lo mejor para el país real, el país de las opciones concretas.  Así que, con permiso y todo el dolorido respeto, voy a ser incorrecto.  Sincero, quiero decir.
Me acuerdo del primer chiste malévolo que escuché sobre Kirchner,  cuando crecía, antes de ser presidente y ya se asomaba Cristina a su  lado: “¿Sabés cómo le dicen a Kirchner? Ciervo embalsamado. Porque es  cornudo y con un ojo de vidrio”. No sé si este chiste basura es  conocido, si circuló. Supongo que sí. Resulta ejemplar para recortar  ideología y estatura moral de quienes lo pergeñaron. Imperfecta, como  todas las falsas atribuciones de apodo sustentadas en comparaciones de  ese tipo, la referencia tenía la perversa eficacia de trabajar sobre el  sentido común machista de la mina vistosa e inteligente al lado de un  flaco feo –virola, para colmo– y con una pinta de loser que mataba. Un  sujeto que era –marketineramente, digamos, perdonando la palabra–  absolutamente impresentable. Y lo notable, ejemplar, festejable hasta  hoy incluso, con la lástima y el dolor al día, es que ese supuesto  impresentable y la mina que lo acompañaba los abrocharon. Largamente. Y  cómo.
Me acuerdo cuando los radicales le arreglaron hace (¿veinte?) años  los dientes al pobre Casella para una elección que perdió; me acuerdo  –en los noventa– de los afeites, el gato ineficaz y la avispa del Turco  perverso. La moraleja es tan obvia que da hasta pudor explicitarla:  saludablemente, acá todavía no siempre gana el marketing. Ni los medios.  Me acuerdo, hace unas semanas nomás, de Kirchner metido en la pilcha de  El Eternauta en los afiches callejeros después de zafar de una anterior  a ésta en que no zafó. Qué bárbaro... Narigón irremediable como el  mismísimo Oesterheld, que también ha sido enfundado en su momento por  Solano en el traje de Juan Salvo, el Néstor (o lo que generaba en la  gente joven su liderazgo) primereaba una vez más a la lentejísima  oposición y se apropiaba con toda justicia de un ícono ejemplar del  siglo.
Vuelvo ahora a lo que fue la previa a las elecciones de 2003, con el  padrino Duhalde buscando quien agarrara la candidatura, con Lole &  Co. (una vez más) sacándoles el cuerpo a las responsabilidades, con un  país en la lona y sin futuro, una papa caliente sin nada que ordeñar...  El impresentable debe haber sido el tercero en la lista de los posibles  contrincantes del Turco con la misma devaluada camiseta. Y allá fue. A  propósito: ¿Alguien se acuerda de que Menem ganó, fue primera minoría  con casi un cuarto de los votos en esa elección a la que renunció a la  hora del ballottage? Memoria, plis: este flaco muerto todavía tibio  arrimó apenas algo más del veinte por ciento de los votos –segundo,  cómodo–, con el nefasto abanico de López Murphy, Rodríguez Saá y Carrió  detrás, todos parejitos. Con ese capital electoral miserable –el  ilegítimo Illia, cuarenta años antes, juntó lo mismo que el Turco, pero  no había segunda vuelta entonces–, con ese misérrimo porcentaje, digo,  que además “era-de-Duhalde”, construyó a contrapelo de expectativas y  pronósticos agoreros de ser un dócil Chirolita, su propio proyecto  político, que es lo más parecido a lo que veníamos esperando desde el  regreso a la democracia. Y lo hizo desde la carencia, pero con una  vocación de poder y capacidad de construir que hoy, los alcahuetes y/o  los cínicos enemigos del proyecto que encarnó y encarna, atribuyen  (ecuánimemente) a sus respetables cualidades de “animal político”.
Y es cierto. Pero Kirchner no sólo ha sabido hacer política mejor  que los otros en esos términos pragmáticos (acumular fuerzas, aislar al  adversario, pegar primero, tomar siempre la iniciativa), sino que la ha  hecho con una dirección y un sentido genuinos, porque siempre sentimos,  incluso cuando no lo acompañamos, que creía en la política –no como los  economistas tecnócratas del liberalismo o los empresarios colados, que  sólo creen en la lógica de la empresa o los números de los balances–,  que creía en y hacía política como instrumento de cambio, como medio de  acceder al gobierno para poder modificar las relaciones con el poder  fáctico, y no para servirlo.
Pero yo no quería hablar de eso. Quería hablar de su magnífica  condición impresentable. Y terminar con tres rasgos que cualquier  imbécil asesor de imagen o de verso equivalente despreciaría: las  biromes berretas con que firmaba decretos y rubricaba acuerdos; el traje  cruzado fuera de moda y oportunidad, siempre; la tendencia –memorable,  desde el primer día, a la salida del Congreso– a zambullirse entre la  gente, sacado, regalado.
La verdad, digan lo que digan, Kirchner ha sido un regalo. Generoso,  cursi, incómodo, como un velero hecho de caracoles de mar puesto sobre  la repisa de la patria. Uno piensa que es para tirar y resulta  imprescindible, verdadero, necesario.
Lo vamos a extrañar.

Culpa

2010-09-19T14:17:00.000-07:00

Buen comienzo de semana para todos, Sergio Makaroff y "La culpa es mía".

Vez Primera .::Remake::.

2010-09-05T14:08:00.000-07:00

Mariví Bilbao, ella será la actriz a la que seguiremos en este corto que les ofrecemos. Nombrarla no es cortesía: es la manera en que le agradecemos el gran trabajo que hace, con más de 50 años de trayectoria que la han llevado a participar en más de 30 obras de cine y televisión, sin contar el teatro, y que éstos son solamente números. La gente de España la recordará por la serie “Aquí no hay quien viva”, donde interpretaba a una vecina de una torre de pisos de Madrid. No puedo hablar de la serie ya que no la he visto las suficientes veces como para conocer sus notas destacadas, pero su personaje siempre me irradió simpatía (para quienes quieran acceder a estos contenidos gratuitamente pueden consultar la base de datos de www.sinlamula.com donde encontrarán esto y mucho más).
“La primera vez” es una historia un tanto particular, pero no deja de tener los condimentos cotidianos y simples a nivel de sentimientos que puede tener cualquier historia. La combinación de elementos la hace una pieza fantástica que mereció la nominación a los Oscar en el 2007.
Borja Cobeaga, su director, una mención aparte, ya que éste es uno de sus dos primeros cortometrajes. Lo que permite traslucir el enorme talento que hay en su ser.
¿Vamos a disfrutarla?, los dejo, hasta la próxima.

RIDAURA 2010

2010-08-30T08:06:00.000-07:00

Dansant per les trenes del bosc
Pugem fent giragonses
entre roques i branquillons.
Ensumem vida i veritats
i escoltem els secrets que les fulles
revelen amb els seus tons.
Un mar de somriures i braços
Ens convida a aturar-nos:
sabem del cert que ja hi som.
El desig d’una ànima esdevé el de totes
i aprenem que la tendresa
és la clau que ho obre tot.
Els éssers extraordinaris
voleien per l’herba
coberta de peus i cançons.
Viatgem entre jocs i melodies
que brollen d’ampolles de música;
volem a cavall dels mots.
Un trencall doble ens porta al riure
Mentre un grapat de bombetes
balla entre tasses i sons.
La trobada inesperada
pregona el naixement del ritme
i dóna vida al foc.
Llavors el monstre reposa
i mostra, sense màscara,
la seva bellesa interior.

I la nit ens embolcalla…(massa, massa aviat). I tornem a baixar per les trenes del bosc. Amb l’ànima lleugera de cabòries i carregada d’optimisme. Amb un reguitzell de bones sensacions…

…i amb ganes de TORNAR-HI.

Moltes gràcies, Ridaura!!!

El mensaje es...

2010-08-28T05:30:00.000-07:00

Desde el baúl de los recuerdos, el primer video que Nico (Tomaten Creaciones) hizo para la promoción de Mesti-zoo... La semana que viene, nueva lista de reproducción, los esperamos por aquí.

Lluguis

2010-08-26T14:39:00.000-07:00

Ahhhh!, no se lo esperaban, ya se acaba el día y no se despide sin una entrada en Mesti-zoo, ja!
La recomendación del día es para un blog que está comenzando, con fuerza, ganas y con el fiel reflejo de la unión entre la gente, las propuestas y el buen rollo. Lluguis es el blog de Lluguis, es el blog de la colla, con un rol activo como cronista de los buenos momentos que vive el Xic de Betesa con las personas a las que quiere. Es natural que cuando la gente que querés hace cosas especiales, el alma se te llene de mariposas y te ilusiones por completo. Este es el caso.
No queremos dejar pasar la oportunidad de agradecer a todos los participantes del Rock&Bitxo su entusiasmo, y muy especialmente, a Lluís y Dolors por promover una bocanada de aire fresco con sabor lúdico, olor a bosque y sonidos transportadores. El año que viene, más y mejor.

Gracias, una vez más, a Nico Pallottoprodan (Tomaten Creaciones) por la imaginación, el ojo, la selección musical, el arte, la buena onda; en síntesis, la energía.


Los dejamos con el post inicial de Lluguis. Toda una declaración de principios.  Todo un principio de declaraciones, de universos y de instantes especiales.

Chisme, la tarea de hoy .::Remake::.

2010-08-25T06:28:00.000-07:00

Elementos:

1 Palo de escoba.
1 Pijama de cuadros amplio. Pido que sea amplio para poder arremangarlo de pies y brazos, de tal manera que ganemos comodidad en los movimientos. Los tres giros completos sobre nuestro propio eje que son deber en esta coreografía, no se podrán hacer si no disponemos de este elemento. Así es que a revolver el ropero que se hace tarde.
Los ojos delineados improlijamente, esto da la sensación de Back to the After. Me explico, me refiero a esas mañanas en las que regresas de fiesta y el colirio en los ojos ya está desplazado de tantas sales que han surcado su surco, de tal manera que sus propiedades se van hacia sitios contiguos. El tema es que esta vez hay que hacerlo a posta. Quien no se termine de hacer a la idea, consulte en youtube el corto ”Supermondo Trasho”, ahí estaría resumida la estética.
Los labios pintados por fuera de las comisuras, dando forma desonrisa permanente a tu boca. Al mejor estilo Guasón (Jocker). La idea es estar en un estado de exageración de la felicidad.
Por último, las caderas prestas y bien estiradas para mover por 4 minutos el cuerpito hermoso que tienes.

Preparación:

Después de colocarte el atuendo, y tener entre tus manos el palo de la escoba, la cosa es simple, pon play al vídeo que está aquí abajo. El nombre de esta banda es Gossip, vaya ritmazo, ¿no? Increíblemente esta gente saltó a la fama el año pasado después de editar su quinto disco, donde está incluida “Listen Up!”, la canción que estás escuchando o escucharás. La base rítmica de Bass & Drums, sumado a una voz potente y seductora, hacen una mezcla interesante. El disco es un poco caro en las tiendas todavía, no obstante intentaremos conseguir alguna copia pirateada para que lo puedan escuchar desde nuestra barra lateral. Para los distraídos que no lo han visto, en el margen izquierdo del blog hay un reproductor que contiene un listado de canciones que, casi siempre, es más extenso de las 9 o 10 que se ven, con lo cual, si mantienen abierta a página pueden escuchar la selección musical desde aquí.
Dicho esto, con el atuendo colocado, a dejar que las caderas sigan el ritmo frenético que nos proponen.
Gossip, Listen Up!

Nota: se agregan a este post dos grandes canciones de Gossip originalmente no incluidas, Heavy Cross de su último álbum: Music for Men, y la versión en directo de Standing in the way of control del álbum homónimo)

+Trompetas >>>>> - Pistolas

2010-08-24T06:36:00.000-07:00

A propósito de las etiquetas y su reproducción, hace días que me vengo preguntando acerca de si los géneros musicales no han tenido una eclosión conceptual de alcances inimaginados.

Paso a detallar. Es realmente llamativo como en las revistas musicales cada Redacción de las mismas tiene maneras muy particulares y pocas veces coincidentes de encajar a un grupo en un género musical u otro. La que se lleva el premio mayor es la Rockdelux. Hace unos días abro la revista, voy a la sección de discos y de repente te encuentras con que Kailash Kher & Kailasa, oriundo de India, está dentro del qawwali pop, los MGMT hacen pop onírico, o a los Sorex vs Cristina Martinez + Jon Spencer los encuentras haciendo su Fuck´N´Roll. La intríngulis reside en que cuando te leés las definiciones que siguen a los títulos, suelen ser buenísimas y, lo que es mejor logran su objetivo, y terminas interesándote por las músicas que ofrecen.

Cuán cojoso, digo jocoso, suena el hecho de comprobar que muchas veces las descripciones se ajustan a la perfección en relación a lo que los grupos tienen para ofrecer, otras veces también sucede que el Sr. Redactor estaba bajo el efecto de los estupefacientes mientras entregaba, tarde, los escritos comprometidos a su jefe para la inminente publicación.

Eso sí, no pierdo la esperanza que llegue el día en que podamos leer que hay bandas a la que todos describan como: Los dioses del Pop del Aurora para aquellos grupos de Folk Esperanzador Synth, o Röck´N Frog, para los Neo Rockabilly Funkys, o el glorioso Country Farmer Special Neo Hippie Ragg-Folk 2010, para titular lo que hace Jordi Skywalker, nuestra recomendación de la semana.

Todo comenzó una tarde, cuando vino el Gordo Cabrón, con una emoción tremenda, contando que había descubierto un disco que no podía parar de escuchar. Confeso fan de Buenas Noches Rose, Juanillo encontró por casualidad en una tarde de búsqueda el disco del cantante de uno de sus grupos favoritos. Lo gracioso fue comprobar que, a pesar de no haber escuchado casi a este grupo, ser también un Gordo Cabrón y Sudaca, terminé cayendo bajo la misma red.

Es bastante descriptivo el hecho de que cuando repasas una a una sus canciones, descubres un decálogo de la agenda de un Músico que en los 70 hubiera sido catalogado como de Protesta. Pudiendo decir también que al día de hoy resume ideas básicas de índole Pacifista Ecologistas, Anti-Nucleares, Anti sistema soft, de un hombre simple que se relaciona con la tierra, el sol, el cielo, la luna y las estrellas. En la tecnocracia de nuestros días, casi estamos frente a un Neandertal; en síntesis, un disco con un carácter tan propio del romanticismo que cautiva por la simpleza de su ejecución musical, una obra que podría ser calificada como Unplugged rústica.

Curioso es advertir que a lo largo del disco utilizan instrumentos de percusión menos convencionales que una batería, a la que sólo introducen en una canción, Babylon, que hoy les ofrecemos.

Primer videoclip de Jordi Skywalker, ex cantante de los Buenas Noches Rose, que de un día para otro, algunos dicen que en la cresta de la ola, a punto de convertirse en un gran grupo de rock, se piró al campo y se olvidó de todo. Tras años de silencio y vida itinerante en carrozas, estancias en el sur de Francia y tantas otras peripecias que desconocemos, Skywalker sienta domicilio en Aragón, en una casa de campo que sirvió como estudio de grabación y creación de este álbum, surgiendo como consecuencia de la recopilación de canciones que ha sido capaz de crear Jordi a lo largo y a lo ancho de estos años de vida nómade, grabadas y producidas por Mario Torralba y Rubén Pozo, miembro de Pereza, y ex guitarrista de Buenas Noches Rose, que no dudó un segundo en echar una mano para sacar a la luz este puñado de canciones con gusto a hierba.

Parece que es el turno del Reggae en Mesti-zoo. Los dejamos con Babylon, primer corte del disco que se titula Corazón de Padre Atómico (copia vernácula de la portada del Atom Heart Mother de Pink Floyd, nada más que en vez de tener una vaca en la portada, tiene un burro).

Como siempre, a disfrutar.

Chala Sound System

2010-08-23T11:29:00.000-07:00

Hoy toca nueva lista de reproducción, y vamos a dedicarla a varios géneros a la vez, tantos como infinitos. Además del Reggae ya mencionado, también habrá Ska, Rockstedy, Reggae Raps, músicas espirituosas o cualquier otra etiqueta que queramos agregar.
Sin escalas nos metemos en el universo de una dicotomía más, “Zion” vs. "Babylon", o lo que es lo mismo, la ciudad corrupta frente al  monte de la liberación y la pureza.
Hoy intentaremos ofrecerles un minúsculo repaso de 24 canciones por este género musical.
De esta manera nos pasearemos por los infaltables: Peter Tosh, Bob Marley, Steel Pulse, Skatalites, Desmond Dekker, (thanks Druga!-), Alpha Blondie, Augustus Pablo, incluyendo también a Aminowana, Las Pelotas, Los Cafres, Sumo, Matisyahu, Gentleman, Skalariak, Kapanga, Dancing Mood, sumado a los 3 bonus tracks de Rare Earth con la versión en vivo de Get Ready, una de esas perlitas del Rock´N Roll que vale la pena recuperar, eso sí, hay que tener tiempo para escucharla, ya que su duración total es de alrededor de 21 minutos.
Back to he Roots!!!, Mesti-zoo Reggae Nº 1.

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Genialidades

2010-08-20T01:19:00.000-07:00

El llanto

no es mas que el agua

que sale cuando

se pincha el alma.

Esta minipoesía es uno de los escritos interesantes que se pueden encontrar en el blog Coretamina. Como siempre, a estos sitios se llega por casualidad, vas dando vueltas, tratando de encontrar la inspiración, algo novedoso, y zas! te atrapa cual mosca en tela araña.

Pero mejor comencemos por el principio. Esta mañana dando vueltas, pensando en qué publicar, volvió Cortazar a mi mente, más que nada porque estaba buscando una fotografía suya para ilustrar el post de hoy. Gracias a ello, llegué al blog del cuál les acabo de contar, y a partir de aquí se desarrolla lo que viene a continuación.

La idea de hoy era buscar una entrada que conjugara un poco de todo, un cuento, un vídeo, alguna lista de reproducción nueva, todo junto en un post y, dado que el fin de semana está a horas de caer y no tendré tiempo para poder ir buscando cositas, decidí comenzar a ilustar; pero claro, es complicado encontrar un hilo conductor que te permita enlazarlo todo, cuando hay informaciones tan disímiles. De antemano les digo, que no será un problema...

No es ninguna novedad que Julio Cortazar tiene la capacidad de atraparme que muy pocos escritores tienen. Su archiconocida destreza para tomar al lector como un ente activo entendiendo a la lectura como una actitud de ida y vuelta, realzando la concepción lúdica de la misma, enmarcando paisajes de la vida cotidiana con una cadencia que en mi mente se asemeja mucho al humo del cigarro que se va perdiendo en el aire, vivido, aunque con esa pizca de nostalgia que pende de aquello que un día fue sol y ahora va menguando en la luz del ocaso.

Hace días que descubrí este cuento corto que reafirma esta idea que les explico, se podrían ver más ejemplos, aunque éste resume toda la cuota de genialidad de la que les hablo.

“Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos.

Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte.

Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores.

A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.”

Julio Cortazar - Final de Juego - Alfaguara.

Y si de genialidad se trata, pasamos a la música, y quién mas que Ben Harper y Vanessa da Mata para edulcorar este comienzo de fin de semana, con buenos augurios, en sintonía con la "good vibration" de la que hablan tanto los artistas de la Reggae Music que, por cierto, les adelanto, que la semana que viene nuestra lista de reproducción se inclinará hacia este estilo musical, con alguna sorpresa fuera del género, como para que cuando tengáis un momento, mientras estáis en el trabajo, o en casa, o en dónde sea, pongáis Mesti-zoo y veáis la propuesta que hemos preparado.

De esta manera, me voy despidiendo.

Pasen un buen par de días, Good Luck, y que no se os pinche el alma.

Leyendas

2010-08-19T04:12:00.000-07:00

Hoy presentamos "La leyenda del Espantapájaros", un corto que encontramos explorando en la red hace un par de años, pero que nunca terminamos colgando, por aquellas cosas de estar colgados nosotros. Creo que está muy bien trabajado, miradlo y nos contáis.

Top Five Records

2010-08-18T00:45:00.000-07:00

Comenzó siendo una novela, continuó como película, al día de hoy ya se ha estrenado hasta como comedia musical. En dos palabras: Alta Fidelidad, no sólo un título sino una gran historia, de aquellas que te cautivan y te dejan con ganas de más frente a la pantalla, con esa ansiedad típica de quién sabe que está en presencia de una obra repleta de detalles y recovecos sorprendentes.
En realidad, partimos de una película simple, pero que tiene una velocidad y una temática que realmente me han sabido cautivar. Digo esto después de haberme pasado horas frente a los créditos para buscar, una por una, las canciones que suenan o son mencionadas en la película, tarea que llevó un tiempo pero pudo ser acabada, dando a la situación esa atmósfera freak que alberga todo fanatismo.
Para describirla, no sabría si empezar diciendo que esta historia habla de una tienda de discos regenteada por Rob Gordon (su dueño) y dos ayudantes tan melómanos como locos, llamados Dick y Barry, todos ellos con muy poco afán de vender discos, sino de competir en sus conocimientos musicales. Ya lo he dicho con el calificativo "melómano", pero también podríamos decir que trata de unos fanáticos de la música que tienen unos listados musicales favoritos, adaptados a diferentes momentos y situaciones de la vida cotidiana.

¿O será tal vez una oda generacional que habla sobre nuestras adolescencias llevadas a su máxima expresión?

También podríamos pensar en una simple historia de encuentros y desencuentros en momentos claves de la vida de los personajes o, algo que no está reñido con ninguno de los otros argumentos, tan sólo un monólogo interior de un perdedor treintañero que ha visto mutilada la esperanza de encontrar el amor a fuerza de acumular fracasos sentimentales y laborales. Claro está, esos fracasos, uno a uno definidos como si se estuvieran presentando en un chart radial que resume las canciones más escuchadas de la semana, la década o de toda tu vida.
Alta Fidelidad es cada una de estas cosas y ninguna en particular. Creo que es la película con los mejores monólogos que te puedes echar a la cara que, sumados a la presentación de los hechos por parte del director y su selección musical exquisita, novedosa, que repasa 40 o más años de música popular norteamericana y mundial, hacen de esta película una joya.
Toda esta tabarra viene impulsada por un avance importante para nosotros en Mesti-zoo; a partir de hoy incorporamos listas de reproducción que podrán escuchar mientras se dan un paseo por acá.
Hoy es el debut, y para ello decidimos que la mejor manera de comenzar era con una cuota de Alta Fidelidad. De esta manera, podrán encontrar en la barra lateral un pequeño reproductor con la banda Sonora Oficial de la película, con algunas alteraciones eso sí, ya que no todo estaba en internet, pero con todas las canciones que contiene este magnífico álbum.

Si no han tenido oportunidad de ver la película, también les ofrecemos un pequeño trailer para que puedan hacerse a la idea de qué se trata.

Esperamos sugerencias para futuras listas y si les apetece hacer cualquier comentario a cerca de este u otros temas, bienvenidos serán.

1. You´re gonna Miss me - The Thirteenth floor elevator
2. Everybody´s gonna be happy - The Kinks
3. I´m wrong about everything - John Wesley Harding (No incluido)
4. Oh! Sweet nuthin - The Velvet Underground
5. Always see your face - Love
6. Most of the time - Bob Dylan
7. Fallen of the time - Sheila Nicholls
8. Dry the rain - The Beta Band
9. Shipbuilding - Elvis Costello
10. Cold blooded old times - Smog
11. Let´s get it on - Jack Black
12. Lo Boob oscillator - Stereolab
13. Inside game - Royal Trux
14. Who loves the sun - The Velvet Underground
15. I believe - Stevie Wonder
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Cómo revolver tripas (sin dar asco) .::Remake::.

2010-08-17T02:16:00.000-07:00

Consigue 100 tripas, preferentemente vacunas, y ponlas en remojo.

Lávalas una por una, cuidando de no rasgarlas. Son frágiles en su delgadez pegajosa.

Una vez lavadas, déjalas nuevamente en remojo, junto con medio limón. Más que nada, para hacerles compañía… esto de la soledad no mola en este universo paralelo de las vísceras.

Ten en cuenta que es un trabajo laborioso, nada simple, hay que saber limpiarlas sin romperlas, pero quitando todo rastro de desperdicios en una superficie frágil.

A los dos días, vuélvelas a lavar, una por una, y dales la vuelta. Con cuidado, inflándolas con agua. Un viaje.

Ya tenemos las tripas revueltas. Y limpias, lo cual también es importante si lo que no quieres es pillarte un cólera alarmante y pegotón al WC. O, a falta de inodoro, sometiendo al campo mismo la brava descarga. En fin, que es la manera más higiénica de hacerlo, darle la vuelta y lavarlas, son las auténticas, las trabajosas, las útiles, las mejores, las que había, las tripas elásticas con las que atamos un rato pasándolo bien, mientras echábamos una mirada al saber hacer propio de antaño. Reconociendo un tiempo o un ámbito donde ponerse a hacer chorizos era una de las mejores maneras de hacer conservas. ¿Quién inventó esa tradición? Seguramente lejos queda ese tiempo y sus gentes, el tema es no desviarte de la vieja historia que hay para contar, mejor vamos por partes…

¿Y ahora, qué hacemos con ellas?

Ruega a algún cerdo voluntario que te ceda amablemente sus carnes. Las hay de diferentes calidades. Lo que sí es seguro, es que como esto es para tu consumo personal, intentarás que tenga la menor cantidad de grasa posible. Esto no significa que los chorizos puedan prescindir del todo del uso de la grasa. El equilibrio es necesario, aunque cuando lo experimentas te das cuenta que no tienes ni puñetera idea de lo que comes cuando compras en el súper este tipo de productos…Teniendo en cuenta que la calidad de la carne industrializada equivale a su relación de carne propiamente dicha y grasa, lo que influye directamente a que un producto sea más o menos sano.

Por eso, corta la carne, sepárala de la grasa, o dejando la menor cantidad que puedas (la carne también conserva en sus entrañas un porcentaje de grasa que notarás posteriormente).

Trocea al “amigo” en daditos, y tritúralos. Así de simple. Y es cuando lo trituras que te das cuenta del contenido graso.

Mezcla la carne triturada con pimentón y sal. O más condimentos, esto es como el arte de la salsa, una comida que requiere encontrar sabores a partir del uso de diversos condimentos, y el infaltable consejo de algún amigo que sepa mejor de qué va el tema, sobre todo en cuanto a proporciones. O bien puedes echar mano de tu propia imaginación e ir probando… haciendo experiencias. Es muy importante que veas que del mazacote de masa picada puedes sacar una porción para experimentar teniendo un fogón y una sartén cerca. Antes que nada, deberás conseguirte una balanza para pesar el total. Saca una cantidad que te permita medir los condimentos que favorecen al preparado. Es la manera más divertida e imaginativa que he podido encontrar en la búsqueda de un mejor sabor, o de los anhelados sabores nuevos. Piensa que las cantidades de condimento que midas serán las que deberás incorporar en la carne para cumplir el paso siguiente.

Amasa la mezcla con sensuales y enérgicos movimientos. Siéntela, vive la descarga que transmites al apretar las manos contra mazacotes de carne, que se esfuman entre tus dedos a medida que la presión de los puños aumenta.

Enreda a algún amigo ex campesino para que te preste una jeringa embutidora. Para los profanos en la materia, aclararemos que se trata de una máquina (eléctrica o con manivela), que consta de un cilindro (por donde se introduce la carne) y un émbolo que se desplaza por su interior, culminado con una boquilla más fina (por donde sale la carne prensada).

Coloca una tripa revuelta en la boquilla de la jeringa embutidora. En este punto es muy importante recordar las clases de educación sexual, en que se realiza una demostración de la colocación del preservativo. Si ya te has iniciado en la práctica sexual, olvida el paso anterior y recuerda tus propias experiencias, con cuidado de no entusiasmarte demasiado, pues podrías alterar la duración de la tarea.

Gira la manivela o pulsa “on” (según la antigüedad de la máquina de tu amigo). La carne del voluntarioso cerdo irá rellenando la tripa, formando lo que comúnmente conocemos como chorizo. Al llegar al extremo de la tripa, para la manivela o pulsa stop (de no hacerlo, corres el riesgo de perecer sepultado bajo una masa de carne).

Ata los extremos de la tripa rellena con un cordel. Parece fácil, pero enseguida te darás cuenta de que la tarea requiere cierto grado de concentración, y una buena dosis de habilidad manual.

Repite el proceso con las 99 tripas restantes. Cuélgalas finalmente por un extremo en una barra o gancho. Es preferible que un equipo técnico realice, previo estudio, la instalación de las barras/ganchos. La tarea de diseño, colocación y colgado del producto final deberá ser realizada por un equipo de expertos ingenieros.

Llegados a este punto, es muy importante detener la actividad y retirarse a descansar, preferentemente una noche entera.

Despiértate al día siguiente con hambre. Descuelga un par de chorizos, y cocínalos al gusto.

Enciende el equipo. Pon una buena música (¡dale al play en el vídeo de abajo, y no olvides subir el volumen!) y…

BON APPÉTIT!!

Video: Paris Combo - Living Room.
Texto: MIA - Capitán Piluso.

Street Dance BARCELOCA

2010-08-16T02:22:00.000-07:00

No más que pá mirarte! .::Remake::.

2010-08-12T04:11:00.000-07:00

Pasan los días y las horas, pasan los vientos y las hojas. Pasan las palabras y las sensaciones. Encontrar grupos que sepan transmitir “good vibrations” no resulta fácil por estos días.

Y no será por falta de exploración. Lo cierto es que la casualidad ha puesto en mis oídos a estos muchachos cancioneros que, lejos de las estridencias y las guitarras cargadas, son un volcán de energía.

Volvamos al principio, lunes por la tarde, momento de 10 minutos de relax, exploración en clarin.com, foto reportaje de Fernándo Gomez a cerca de la abundancia y cómo en nuestras épocas esta palabra puede tornarse un sinónimo de vacío, sobre todo cuando la lupa se posa sobre los hábitos de consumo. Les recomiendo el reportaje, es muy interesante.

Pero sin embrago, lo que me llamó la atención más aún, fue la musicalización, ¿quién era aquél grupo?. Busqué los créditos, y nada, ni rastros de su nombre. Entonces, decidí escribirle un mail al autor para saberlo. Quién mejor que él para informarme sobre el tema.

Cada mañana cuando llego a trabajar, allá por la intempestiva alba, lo primero que procuro hacer después de valorar albaranes, revisar el listado de producción y calcular algún que otro presupuesto mañanero, es revisar el correo y hoy me ha sorprendido la rápida respuesta de Fernando (muchas gracias Fernando) contándome quienes son con mucha amabilidad.

Por esta razón, hoy les traemos a un grupo fusión que me ha sorprendido gratamente, Cruz Maldonado. Argentinos, del Barrio de Flores de la ciudad de Buenos Aires. Además de su prosa milonguera y rimante. Una voz potente que, conjuntamente con una buena instrumentación, saben sacar lo mejor de la rumba, siendo ésta una expresión rítmica de otras latitudes. Igual tarea constituyen con otras bases rítmicas como la bossa o el candombe, que conjugan con soltura, dando siempre la impresión de tocarlas como un grupo autóctono, en búsqueda de la diferencia que la jerga y la entonación dan a estos ritmos.

Como siempre digo y una vez más cumpliré, no me extiendo más. A disfrutarlos.

Los Heavys

2010-08-07T18:32:00.000-07:00

Viernes, 6 de la tarde, en un día cualquiera de agosto, las brasas de más tarde descansan en el suelo del comedor, la música va y viene por la sala, es típico cuando estás frente a una persona que ama profundamente la música, que las canciones seleccionadas sean de las buenas, que dancen y se te enreden en el pelo.
La curiosidad, convertida en disciplina, lleva al melómano a buscar música por donde sea, los medios actuales permiten acceder a artistas que se pierden en la inmensidad del "mercado", un océano que no tiene ojos, parece para muchas cosas. Pero mientras tanto, todo sigue allí fuera, subsiste, se mantiene, respira...
Y es cuando aparecen ellos, en la ruta de los grandes, con potencia, The Heavy. Una banda de soul?, no lo creo, la reminiscencia del rock de los 70, impregna su música, puedes encontrar a Jimmi Hendrix y tantos otros, y no justamente por los solos de guitarra, sino por la capacidad de generar semejante ambiente, semejante groove, que conjuntamente con el soul propiamente dicho hacen de esta banda, algo diferente.
La tarde transcurría y sonó esta canción. Con ojos muy grandes, al presentármela, Thomas me contaba cómo David Lettermann en su Late Show, dispuso, algo extremadamente inusual en él, que esta banda volviera a tocar el mismo tema 2 veces en el espacio que se le dan a los músicos.
Cuando escuché esto, me pregunté que habrá visto en ella, para hacer semejante excepción a la regla.
No tardé mucho en darme cuenta qué es lo que me cautivó.
Una vez más Sr. Carpintero, me has dejado con el ritmo en el cuerpo, pensaba, al tiempo que me daba cuenta del talento de esta banda.
How you like me now? The Heavy, y que sea la música la que diga lo demás.

Dos pequeños onanistas ::: Remake

2010-07-20T13:59:00.000-07:00

Borja Cobeaga, Vasco, 31 años, director de cine. A juzgar por lo que he leído de él hasta el momento, una persona con los ánimos por las nubes y las antenas bastante alertas. Esto no lo digo sólo por lo que es posible ver en su trabajo, tampoco es que lo conozca, es que sólo puedo echar mano de sus artículos en periódicos y lo que está reflejado en su blog, que les recomiendo visiten en cuanto puedan (http://www.korbabokeaga.blogspot.com/).
A los 9 años comenzó su carrera cinematográfica, hacia cortometrajes en su casa entre amigos. Uno regresa a la infancia y cada uno tiene lo suyo, pero es que a esa edad solo se me ocurría jugar subiéndome a los árboles, andando en bicicleta o acertando al blanco o la cabeza de algún amigo con la ondera (elemento hecho con una horquilla de madera y unos elásticos que sirven para arrojar elementos contundentes).
No digo que no hiciéramos historias guapas, de hecho en el fondo del taller del Nono podíamos pasarnos más de una tarde entera jugando con mi hermano, mis primas y sus primos al barco. El barco tampoco era tal, pero un largo andamio y unos tablones eran suficientes para delimitar quién era tripulante y quién naufrago, o quién lo sería si el juego se volvía en su contra.
Quizás fuera por eso que una tarde se me ocurrió, entre historias de piratas, que mi bisabuelo podía haber enterrado un tesoro al pie del gran duraznero salvaje (digo salvaje porque nadie se hizo cargo nunca de haberlo plantado allí). Vaya risas que dieron todos aquel día al escucharme decir esto, teniendo en cuenta que mi bisabuelo hacía una década que se había pulido todo lo que tenía. Mi alma bondadosa y flipante me llevó a pensar que el Nono Quito (así se llamaba) había pensado en los demás, y nos estaba dejando en secreto algo que todavía no había develado, y teniendo en cuenta que estaba muy enfermo, hubiera sido intenso descubrirlo gracias a nuestro ingenio, previo a la lectura del testamento que nunca fue. La cuestión fue que posteriormente a la explicación nadie se animó conmigo a cavar en aquel patio.
Pienso en ello, porque repaso lo que ha hecho este casi contemporáneo amigo, y veo las distancias que puede haber con alguien que tenía la capacidad de llevar su imaginación a la imagen duradera del cine.
“Sin escapatoria”, “Comando Águilas Rojas I y II”, “Billy Manonegra”, “Un fantasma superguay”, “Un detective muy especial”, “Sangre Suicida” son las menciones que he encontrado como trabajos de esta época de incipiente director.
En el 2001 rodó “La primera vez”, y aquí debemos hacer una fe de erratas, este corto fue nominado a los Goya en 2001, y no a los Oscar como dijimos en el post anterior, sepan disculpar.
Recién en 2005, se realiza “Éramos pocos”, nuevamente con Mariví Bilbao, y esta obra sí mereció la nominación a los premios de Hollywood en el 2007.
Hoy les ofrecemos esta joyita, de este talentoso director en dónde encontrarán más de un mensaje. Esperamos les guste tanto como a nosotros. No obstante, no quiero desviarme de su autor, además de desempeñarse en este oficio, escribe columnas quincenales para el diario El País y El Periódico de Catalunya, los invito a echarles un vistazo. Son bastante sucintas, pero no libradas de una sagacidad interesante.
Éramos pocos y… ¿¿¿parió una abuela???, hasta la próxima.

Tomaten Creaciones

2010-07-19T10:18:00.001-07:00

Hace varias semanas que el tema está sobre la mesa. La fuga de millones de metros cúbicos de petróleo, tornan en marea negra las costas del golfo de México. Una vez más, la naturaleza paga los platos rotos que la codicia y la falta previsión generan.

Hace varias semanas también, nuestro amigo Nico Pallotto, con quién tengo el gusto de compartir muchas inquietudes desde que era un niño, ha lanzado un proyecto personal en el que pone todos sus recursos (que no son pocos) a nuestro alcance.

Tomaten Creaciones, es la plataforma desde donde pretende satisfacer las necesidades propias del mundo de la imagen. Retoque fotográfico, recuperación de fotos antiguas, creación de video clips, animación fotográfica, compaginación de fotos y videos de tus momentos más especiales, cobertura de eventos, publicidad, son algunos de los servicios que, sumados a una enorme creatividad y profesionalidad, acabarán siempre por sorprenderte.

Como no podía ser de otra manera, perseverante en su sensibilidad, Nico nos ofrece su última creación basada en imágenes del derrame de crudo que, musicalizado por Las Pelotas, hacen que la mixtura hable por sí sola.

Para más información o consultas puedes escribir a: contacto@tomaten.es

o visitar la web:

www.tomaten.es

Mi pueblo, mi casa, la soledad... .::Remake::.

2010-07-18T08:20:00.000-07:00

Creo que vale la pena disfrutar del sentimiento que es capaz de transmitir la música. Vibraciones inmensas que transportan. La ilusión de una imagen se complementa con la naturaleza que proyecta en el tiempo la unión de factores que hacen que valga la pena detenerse un momento para dejar transportar la mente.

El Chango Spasiuk es un músico argentino; acordeonista él, ejecutor dilecto de la música del litoral, que tiene al chamamé como su máxima expresión.

Música de acordeones, herencia de la inmigración húngara, alemana, polaca o judía que pobló aquellas tierras a finales del siglo XIX y principios del XX, que con los aportes autóctonos hizo que surgiera esta expresión rítmica. La conjunción de paisajes litoraleños con ríos caudalosos, extensas llanuras, densas Selvas y profunda belleza natural, ha inspirado estas músicas que aquí se ofrecen con mucha fuerza nostalgiosa, pero que son capaces de emanar la contagiosa alegría.

El viejo acordeón revive con un hálito de añoranza el tiempo pasado, dibujando una sonrisa en todo aquél que lo escucha.

Mi pueblo, mi casa, la soledad...

Her Morning Elegance

2010-07-17T05:13:00.000-07:00

Hoy dirigimos la mirada a Oren Lavie, artista israelí, radicado en Estados Unidos, que hasta no hace muchos meses era un completo desconocido. Justamente fue este video editado con las técnicas Stop-motion, lo que provocó que su primer trabajo tuviera un reconocimiento internacional. 
La composición no se aleja mucho de lo que vienen proponiendo artistas como Jack Johnson, Demian Rice, Matt Costa, Xavier Rudd, Ben Harper o SIA que, a pesar de los matices propios de las propuestas de cada uno, tienen el común denominador de buscar en los arreglos musicales simples la cuota de profundidad para sus canciones, dándoles ese hálito de armonía interior o espiritual, casi esperanzador.
Sin lugar a dudas, en Her Morning Elegance, las imágenes no se escinden en ningún momento de las sensaciones a las que la música nos pretende llevar, con una base de samplers, una caja, guitarras con efectos circunstanciales y un deep bass, sumado a la potencia de una voz que sabe arrastrarnos a donde ella quiere. Sólo un apunte, la tonalidad con la que canta Lavie me recuerda a Eddie Vedder en general, pero particularmente en su disco solista en el que ejecuta y compone la banda sonora de Into de Wild, álbum que me sorprendió gratamente, al comprobar cómo uno de los padres del grunge se codea con el folk más auténtico.
Lo dicho, Oren Lavie, una propuesta a tener en cuenta.

La nostra final

2010-07-11T10:46:00.000-07:00

Avui, en tornar d'un cap de setmana ben intens, allunyat de tota mena de quotidianitat, ens trobem amb la notícia: ahir vam ser més d'un milió al carrer, i molts més que ens hi vam sumar amb el pensament, amb la veu valenta d'un poble, d'una nació que ha dit que ja n'hi ha prou. Aquest vídeo, extret del web d'El Periódico, m'ha despertat aquella sensació, la pell de gallina (o de gallineta) i els ulls entelats, que només aconsegueixen fer brollar les accions col·lectives, els clams unànimes de moltes veus que en són una. Menuts, grans, nascuts aquí i allà, tots abocats al propòsit de fer-nos sentir, de reivindicar que, d'una bona vegada, s'escolti i es respecti la nostra veu. La veu del poble.

Rock & Bitxo

2010-07-08T04:38:00.000-07:00

I remembered you

2010-06-27T05:20:00.000-07:00

Me acordé de ti, tercer video promocional de Fito y Fitipaldis, desde su último álbum "Antes de que cuente diez".
Un pequeño homenaje para el mejor show de rock and roll "estatal" que se encuentra girando por estos días en España.
Espero que haga recordar a los que alguna vez presenciaron sus conciertos, alguna pequeña porción de la energía que se vive delante del escenario. Que lo disfruten.

Beber para olvidar

2010-06-21T16:02:00.000-07:00

Foto: Valparaiso - 2009

El Señor Jones

2010-06-20T10:00:00.000-07:00

Edulcoremos el domingo con una canción que, al día de hoy, ya es todo un clásico.
Mr. Jones, primer gran single de Counting Crows y que ha marcado una época permaneciendo en la carretera hasta el día de hoy.
Nada más ni nada menos que 18 años han pasado desde su aparición con August and Everything After, un disco redondísimo que se deja escuchar desde la primera a la última canción, sabiendo pasar de los rocks más guitarreros, hasta los blues más melancólicos, todo ello aglutinado por la capacidad interpretativa de su lider espiritual, Adam Duritz, un artista integral que firma la mayoría de las canciones de este grandioso album. Ejemplos de este magistral trabajo son temas como Round Here, Perfect Blue Bildings, Anna Beggins, A Murder of One, Rain King, Time and Time Again, por no nombrarlas a todas y cada una de ellas.
Acerca de esta canción, recuerdo cómo el mismo Adam, contaba que la ambigua interpretación sobre esta canción llevó a que se llegara a decir que hablaba sobre su pene.
Lo cierto es que no es así, resulta que una noche, Adam y su amigo Marty fueron a ver al grupo de flamenco del padre de este último, a la salida del concierto, se dirigieron al bar New Amsterdam en la calle Columbus de San Francisco, una vez allí, borrachos del todo, se toparon con dos bellezas que sabían que no podían conquistar, a menos que fueran estrellas de rock and roll, y no dos amateurs de bajo presupuesto, como efectivamente eran. A partir de ahí, esta canción dirige su mirada hacia la importancia que tienen los sueños en nuestras vidas y su consecuente esmero para lograrlos, sea lo que sea lo que encaremos. Observa también que es peligroso no darnos cuenta de que lo importante es "amar la trama"(como diría el amigo Drexler) y no tanto el desenlace, advirtiéndonos del peligro de retardar nuestra felicidad hasta que alcancemos la cúspide, cuestión que puede ser que nunca suceda.
Mr. Jones, Counting Crows y disfrutad este domingo, como si fuera el último.

Turismo aconsejable ::: Remake

2010-06-16T13:36:00.000-07:00

Hace años, leyendo las páginas de "Último Round" de Julio Cortazar, encontré una refrencia pretérita a lo que hoy sería el formato de un blog, dentro de una obra que cubre un imaginario increíble y creativo que cruza de manera transversal a todas las artes, la escritura por supuesto, pero también la escultura o la pintura en sus múltiples manifestaciones. Uno de los cuentos que más me llegó fue éste, "Turismo aconsejable", una crónica de la India y sus diferencias sociales, el surealismo, pero a la vez una instantanea de lo cotidiano.

En la antigua edición de mesti-zoo, ya lo había incluido, pero hoy he decidido recuperarlo para ustedes, quizás porque esta noche lo he releido y he vuelto a tener la sensación primera, espero lo disfruten.

“La niña está sentada en las losas de la plaza, jugando con otros niños que se pasan de mano en mano un trocito de cuerda, un fósforo quemado, sumando o restando misteriosos trueques. Está desnuda, tiene unos aros de oro y un adorno que pone una chispa roja en las aletas de la nariz; su sexo diminuto es como una luna naciente entre las piernas morenas. El niño acuclillado a su derecha está también desnudo, y sus nalgas puntiagudas rozan las losas mugrientas cuando se agita para celebrar algún lance de juego. Los otros son mayores, entre ocho y diez años, sus cuerpos se dibujan esqueléticos asomando entre harapos que han conocido ya tantos cuerpos. La niña se concentra en el juego, recibe y da un palito, dice una frase que los otros salmodian entre risas, el juego continúa; un tranvía pasa con un fragor de hierros viejos que hace temblar el aire y el suelo, y los niños no lo miran siquiera; las vías están apenas a medio metro de sus piernas, el tranvía corre entre ellos y otros grupos de niños y de adultos acostados o sentados en las losas de la plaza. Nadie presta la menor atención cuando cada dos o tres minutos cruzan los tranvías entre campanillazos y gritos del enjambre de pasajeros que buscan abrirse paso en las plataformas atestadas. La niña desnuda mira al niño acuclillado a su derecha, le alcanza un trocito de tela, dice la frase que hay que decir; el niño pasa la tela al siguiente, y en el grupo vecino una vieja ya sin edad ni sexo revuelve en una escudilla montada en un pequeño trípode sobre un fuego de basuras, hunde la mano para sacar un poco de pasta blanqueada y la amasa entre los dedos, la alcanza al viejo tendido de lado sobre las losas, con los pies casi rozando las vías, y lo mira sin hablar mientras el viejo revuelve la pasta en la boca sin dientes, la ablanda con las encías antes de tragarla; entonces la vieja se vuelve hacia la muchacha que amamanta a su bebé y le alcanza otra bola de pasta antes de amasar una última para ella; después con un palito, limpia pacientemente la escudilla y la pone junto al trípode, echa un poco de ceniza sobre el fuego para conservarlo. Los dos hombres acuclillados cerrando el círculo hablan entre ellos, se muestran papeles; uno señala hacia el edificio de la estación ferroviaria, en el extremo de la gran plaza, y el otro asiente, escupe en el suelo una espléndida mancha repugnante de betel, al lado del pie de la vieja. Dentro del círculo dos niños desnudos corretean, tropiezan, se enredan en las piernas del viejo o los brazos de los hombres que los contienen, sonriendo, diciéndoles alguna cosa sin impacientarse, cuidándolos para que no salgan del círculo y entren en la región de las vías. Hay treinta y cinco grados centígrados a la sombra, pero no hay sombra en la plaza.
Es muy interesante, usted llega a Calcuta en avión porque ya a nadie se le ocurre llegar en tren con ese calor y esas demoras, usted se aloja en un gran hotel del centro, los únicos preparados para recibir a un europeo o a un indio adinerado, ve resbalar sus maletas por los eslabones de una interminable cadena humana que arranca de la portezuela del taxi y termina al borde de su cama, las manos que se van pasando las maletas y siguen extendidas por debajo de una gran sonrisa ansiosa, una cadena de propinas que usted distribuye con fastidio, deseoso de quedarse solo y tomar una ducha y beber un vaso de algo helado; usted llega a Calcuta en avión y descansa un rato en el hotel antes de salir a conocer la ciudad, y en algún momento mira la guía de Murria y entre cuatro cinco cosas decide ir a conocer la estación del ferrocarril, la Howrah Station , y lo decide aunque haya llegado a Calcuta en avión y los ferrocarriles no le interesen para nada en ese país donde hace tanto calor y los horarios se cumplen cuando pueden.

Usted ha decidido visitar la Howrah Station no solamente porque las vías afirman que el ambiente es pintoresco, sino porque algún amigo de Delhi o de Bombay le ha dicho que si quiere conocer la India tiene que asomarse un rato a la Howrah Station , entonces usted se pone la ropa más liviana posible, espera a que sean las diez de la mañana o las siete de la tarde, y se hace llevar en taxi a pesar de la evidente sorpresa de chófer que no comprende cómo un europeo puede salir de un hotel para ir a la Howrha Station sin llevar sus valijas y por lo tanto dejar mucho más dinero en sus manos que esperarán a partir de la portezuela del taxi y seguirán hasta el asiento numerado del tren de Benarés o de Madrás. Usted le explica al chófer que simplemente quiere ir a la Howrah Station para conocerla, y el chófer sonríe y encuentra que está muy bien puesto que no va a ganar nada tratando de comprender una cosa tan absurda. Entonces es la city, el tráfico en el que las leyes parecen desmentir todo lo que usted sabía o esperaba en materia de tráfico, el sol que a cualquier hora cae a plomo, la transpiración pegajosa que le resbala por las axilas y la frente y los muslos mientras el chófer no tiene la menor huella de humedad en su cara de fina barba negra, una carrera que parece no terminar jamás aunque su reloj pulsera hable de minutos, como si la saturación humana en las calles, el tráfico de carricoches y tranvías y camiones, los mercados desbordados desde vagos recintos sombríos hasta las aceras hormigueantes y la misma calzada donde todo se mezcla entre gritos, protestas y carcajadas, se fueron tendiendo a lo largo de un tiempo diferente del suyo, una interminable suspensión fascinadora y exasperante, hasta que en algún momento es la zona del río, lo olores de depósitos y fábricas, una curva en una avenida y de golpe, asomando como un monstruo antediluviano por sobre el diluvio de tejados, muestras tenderetes, postes telegráficos, por encima de ese aprovechamiento maníaco de cada rincón del espacio, disponible, se ve surgir el puente de Howrah son su gigantesca fealdad de hierros y cables carcomidos, el enorme costillar de un monstruo caído sobre el río, y el chofer se vuelve para indicar que al otro lado está la estación, que no hay más que atravesar el puente para llegar a la estación, y si el sa’hb quisiera después ir a los templos o al jardín botánico, todo el día en el taxi excelente paseo barato, en su taxi todo el día si el sa’hb quisiera. Abajo ya es el agua, si es agua esa brea pardusca de donde brota una niebla de calor y putrefacción y el humo de las chalanas, la entrada al puente es una asalto a toda velocidad entre tranvías y camiones que se precipitan con la misma furia para llegar antes que los otros a la zona donde el puente se estrecha y hay que seguir lentamente en fila, sintiendo junto a la ventanilla el peso de los ojos de los que avanzan a pie, la serpiente multicolor entre el petril y la calzada, los hombres que se precipitan a la menor detención del tráfico para pedir la limosna golpeando la ventanilla que usted ha subido prudentemente, ofreciéndole frutos o calabazas como si un europeo vestido de blanco pudiera comprar una cosa así en mitad de un puente, proponiendo tráficos en una lengua tras de la cual, mezclada con aluviones de palabras incomprensibles, surgen las voces inevitables, rupee, me very poor, please sa’hb, bakshish please, rupee sa’hb, y el chófer arranca otra vez sin el menor aviso, una mano de niño se engancha un segundo en la portezuela, un cuerpo es rechazado con violencia, tras se oyen risas y quizá insultos, el puente avanza como si el dinosaurio estuviera deglutiendo una masa pegajosa en la que su taxi, los camiones y los tranvías son el elemento sólido flotando entre la marea de hombres y mujeres y niños que llenan el puente a ambos lados y cruzan entre los vehículos en un zigzag interminable, hasta que la digestión termina alguna vez, el ano del monstruo lo expulsa en una avenida repleta de todos los detritos del puente y eso es la plaza de la Howrah Station , usted ha llegado al término del viaje, sa’hb.

La niña desnuda, cualquiera de las incontables niñas desnudas de la plaza o de las galerías de la estación, se ha acercado a su madre que se afana atando o desatando un hato de ropas y de trapos, y ha tomado en sus brazos al hermanito menor que llora de espaldas contra el suelo. Llevándolo penosamente, ayudándose con la cintura en la que calzan las piernitas del niño desnudo, se acerca a pedir limosna a un grupo que baja del tranvía, pero para acercarse tiene que abrirse paso en el interminable laberinto de las familias arracimadas en el suelo, los fuegos de las ollas del arroz, los pedazos de esteras mugrientas y que señalan una posesión, un territorio, y donde se amontonan cacerolas, peines, pedazos de espejos, latas con clavos o alambres, a veces bruscamente una flor encontrada en la calle y puesta allí porque es hermosa o sagrada o simplemente una flor. Usted ha bajado del taxi antes de llegar a la entrada de la estación y se ha librado del chófer que se obstinaba en esperarlo, en seguirlo, en explicarle cualquier cosa; ahora va a cruzar la plaza observando a la gente, las costumbres locales de Calcuta, hasta llegar a la estación y visitarla por dentro. Esa mujer de pelo blanco y rostro hundido, que duerme de espaldas junto a un poste de alumbrado, a dos metros escasos de las vías, parece muerta; desde luego no lo está, aunque debe dormir profundamente porque las moscas le andan en la cara y hasta se diría que le entran en los ojos entornados. Los niños que juegan en torno, arrojándose cáscaras de mango o de papaya, trozos de materia podrida que atajan con las manos o el cuerpo entre risas y carreras, no parecen inquietos por la vieja, de manera que no hay razón para detenerse más de la cuenta, y además la mera intención de observar alguna cosa despierta instantáneamente la atención de los que andan cerca o están sentados o tirados en las losas de las plazas, y ya no hay manera de evitar el cerco, los dedos de niños que alcanzan apenas a las rodillas, que sujetan el pantalón tímidamente mientras repiten su bakshish sa’hb, bakshish sa’hb en tanto que otros niños se golpean el estómago con una mano o la tienden suplicante como una diminuta escudilla vacía. Usted no ha desviado a tiempo los ojos de ese cuerpo tendido boca arriba, no ha seguido caminando como su no viera nada, única manera de que los otros lo vean un poco menos; a usted le ha parecido extraño que una mujer pueda dormir con los ojos entornados mientras el sol y las moscas le andan en plena cara, y se ha detenido un instante para cerciorarse de que solamente está durmiendo; entonces le han sujetado el borde de los pantalones, una mujer harapienta le muestra su bebé desnudo con la boca cubierta de pústulas, un vendedor con una cesta de baratijas le explica volublemente las ventajas de la mercancía, un chico de unos diez años roza una y otra vez la correa de su Contaflex y usted le retira la mano con un gesto que quiere ser amable, busca monedas en los bolsillos, las da a los más pequeños para que le suelten los pantalones, consigue zafarse del cerco y meterse más adentro de la plaza; tal vez sólo en ese momento se da plena cuenta de que esos miles de familias, que esa multitud andando o en el suelo, no está en la plaza como usted y cualquier otro pueden estar en una plaza de su país, sino que viven en la plaza, son la población de la plaza, viven y duermen y comen y se enferman y se mueren en la plaza, bajo ese cielo indiferente sin una nube, bajo ese tiempo donde no hay futuro porque allí no cabe la esperanza. Usted ha entrado en el infierno por nada más que cinco rupias, ahora sospecha que esa mujer estaba muerta y que los niños que jugaban tirándose los pedazos de mango sabían que esa mujer estaba muerta, y que más tarde vendrá un camión de la municipalidad a llevársela cuando alguien se moleste en avisarle al policía que dirige el tráfico en la entrada de la plaza. La guía de Murria tiene mucha razón: el espectáculo es pintoresco.

La madre que amamantaba al más pequeño de sus cinco hijos ha empezado a cortar en trocitos la legumbre que encontró su marido entre dos vagones del puerto. La niña desnuda regresa con su hermanito en brazos y lo pone en el suelo junto a la madre; está cansada, quisiera comer y dormir, no trae monedas, sabe que su madre no le dirá nada porque sólo de cuando en cuando se consigue una limosna, y pronto la distraen los juegos de sus hermanos, lo que pasa en los otros círculos, en torno a las otras ollas y a los otros fuegos. Los círculos de las familias sólo se quiebran parcialmente cuando alguien se marcha para traficar o mendigar o cumplir quizá algún trabajo asalariado, pero los otros se quedan, siempre hay alguien que cuida el lugar de la plaza donde vive la familia porque si lo abandonaran apenas un minuto lo perderían para siempre, otro círculo se desdoblaría, una pareja joven con sus hijos se apartaría de los padres para ganar ese nuevo territorio e instalar presurosamente su hato de ropas, los cacharros. Y así los menos privilegiados tienen que conformarse con vivir al lado de las vías por donde pasa la muerte cada tres minutos, o en el perímetro de la plaza donde corre el tráfico que va y viene del puente, al borde de la calzada llena de camiones y de carros. Usted ha tratado de calcular el número de personas que viven sentadas o tendidas en la plaza de Howrah, pero es difícil con ese calor que le nubla los ojos y esos niños que siguen llegando de todas partes para pedir limosna; y luego que hablar de personas que viven… Es mejor sortear los grupos más densos, sonriendo vagamente a algún niño panzón que alza sus enormes ojos negros en busca de la limosna, y llegar por fin a una de las entradas de la Howrah Station huyendo del sol para perderse en el vasto vestíbulo sombrío; sólo cuando su zapato está a punto de aplastar una mano de mujer se dará cuenta de que nada ha cambiado, que el vestíbulo continúa el mundo de la plaza y que el suelo está ocupado por una muchedumbre silenciosa o vociferante pero aún más densa que la de fuera, con incontables hombres y mujeres llevando valijas o bultos de ropas, circulando entre las gentes sentadas o tendidas sin que jamás pueda saberse quiénes son los viajeros que esperan los trenes y quiénes, en ese otro círculo privilegiado del infierno, protegido del sol de la plaza, ven llegar y partir los vagones con una vaga, borrosa indiferencia. Quizá en ese momento usted recuerde los folletos de propaganda turística que le han dado a leer en el Boeing de Air India, sin hablar de la guía de Murria; o tal vez la sesión del parlamento de Delhi a la que asistió especialmente invitado para escuchar un discurso de la señora Indira Gandhi. Es posible que allí mismo, con su zapato al borde de una mano de mujer tendida de lado, comiendo unas semillas en el fondo de una hoja muy verde, se dé cuenta de que sólo la locura vuelta acción y más tarde sistema (porque las revoluciones son una locura impensable para los folletos de Air India, la guía de Murria y la señora Indira Gandhi) podría acabar con eso que está sucediendo a sus pies desde ahora un perro acaba de vomitar una masa negra, una especie de sapo mal masticado, junto a la cara de un niño que estira la mano y la hunde en el vómito un segundo antes de que usted tenga tiempo de dar media vuelta y huir hacia una salida; eso que está sucediendo delante de usted pero que no es nada, en realidad absolutamente nada puesto que usted ya ha vuelto la cara y se marcha, es algo que tal vez alcanzará a olvidar esa misma noche mientras se quita el sudor en la maravillosa ducha del hotel, pero que aquí sigue, aquí viene ocurriendo noche y día desde que Howrah Station abrió sus puertas, y en cualquier otra parte de la ciudad y del país mucho antes de que los ingleses levantaran la Howrah Station , y el infierno del que usted está huyendo cómodamente puesto que el chofer después de todo lo esperó afuera, lo espió desde lejos y ya le abre la portezuela riendo alegremente, demostrándole si fidelidad y su eficacia, es un infierno donde los condenados no han pecado ni saben siquiera que están en el infierno, están ahí renovándose desde siempre, viendo irse a unos pocos capaces de franquear las vallas de las castas y las distancias y la explotación y las enfermedades, cerrando el círculo familiar para que los más pequeños no se alejen demasiado y no se los traigan aplastados por un camión o violados por un borracho, el infierno es ese lugar donde las vociferaciones y los juegos y los llantos suceden como si no sucedieran, no es algo que se cumpla en el tiempo, es una recurrencia infinita, la Howrah Station en Calcuta cualquier día de cualquier mes de cualquier año en que usted tenga ganas de ir a verla, es ahora mientras usted lee esto, ahora y aquí, esto que ocurre y que usted, es decir, yo, hemos visto. Algo verdaderamente pintoresco, inolvidable. Vale la pena, le digo.”

Texto: Julio Cortazar – El Último Round – 1969 - Siglo XXI Editores

Circumspectum

2010-06-14T05:46:00.000-07:00

Título: Circumspectum

Autor: Merlí - http://www.merlivisual.com/

NY - Crónica de una Sinfonía Urbana

2010-06-13T07:31:00.000-07:00

Título: 6 AM
Autor: Carmen Vidal.

Lento pero viene

2010-06-12T05:23:00.000-07:00

Lento viene el futuro
lento
pero viene

ahora está más allá
de las nubes ramplonas
y de unas cimas ágiles
que aún no se distinguen
y mas allá del trueno
y de la araña

demorándose viene
como una flor porfiada
que vigilara al sol

a lo mejor es eso
la vida cotidiana
prepara bienvenidas
cierra caldos de usura
abre memorias vírgenes

pero él
no tiene prisa
lento
viene
por fin como su respuesta
su pan para la hambruna
sus magullados ángeles
sus fieles golondrinas

lento
pero no lánguido

ni ufano
ni aguafiestas
sencillamente
viene
con su afilada hoja
y su balanza
preguntando ante todo
por los sueños
y luego por las patrias
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos

lento
viene el futuro
con sus lunes y sus marzos
con sus puños y ojeras y propuestas
lento y no obstante raudo
como estrella pobre
sin nombre todavía
convaleciente y lento
remordido
soberbio
modestísimo
ese experto futuro que nos inventamos
nosotros
y el azar
cada vez más nosotros
y menos el azar.

Mario Benedetti.

Sueño

2010-06-06T06:11:00.000-07:00

Foto: Buenos Aires - 2007

Lecturas matinales ::: Remake

2010-06-05T11:40:00.000-07:00

Esta mañana he desayunado un café con leche, un croissant, una encuesta del CEO, una crónica de Robert Fisk desde Beirut, varios editoriales encendidos contra Israel y los yanquis y unas cuantas fotos de la barbarie. Imágenes como esta:

O sea, desayuno rutinario de un habitante del cuadrante noroccidental del planeta que lee cierta prensa local y altermundista con la falsa ilusión de que el gesto lo acerca solidariamente a latitudes más meridionales y orientales. Esfuerzo inútil, lo sé. Creo que lo repito cada día a modo de liturgia higiénico-analgésica sólo para airear la mente y para intentar que el mundo no me duela tanto. Pero es difícil conseguir lo primero sin renunciar a lo segundo o viceversa.

En todo caso, todavía me resisto a quedarme a desayunar en Matrix leyendo la prensa deportiva o enchufado a la tele y a la play. Es triste pero ese es el almuerzo preferido del género humano que ocupa esta parte del globo. Todas las mañanas la cafetería se llena de hombres y mujeres narcotizadas. No hay mejor manera de huir que no ser consciente de donde se está.

¿Quién soy para reprender a nadie? Yo también me drogo. Sí, lo hago para huir conscientemente. Lo hago porque sé donde estoy y a pesar de ello quiero ser feliz porque no me siento culpable de nada. Esta mañana lo he hecho con “La ruta final“, un poema del libro “Versos y oraciones del caminante” de León Felipe. Os lo regalo:

Salir disparado al azul

como una flecha…

y quedarme perdido

en el cielo o en el aire… fuera

de todos los pueblos

de la tierra,

de todos… porque ahora

con estos grandes odios de la guerra,

aquí abajo…

¡hacia dónde partir con mi quimera!

Texto: Jordi Ortiz.

Foto: Conflicto Palestino

El río te arrastra, la lava te quema

2010-05-02T13:41:00.000-07:00

Presentación del nuevo disco de Ariel Rot en el programa de Manel Fuentes en Catalunya Ràdio. "Sólo Rot" se llama el album que presentará el próximo 20 de mayo en Sala Bikini de Barcelona.

El barco se hunde, el gato se escapa, mi chica me pega, dice en uno de sus versos, pero es que la cantidad de imagenes, a forma de relato que tiene esta canción, es cuanto menos llamativa, y más todavía respetando el ritmo de rock and roll en todo momento; "Problemas" la interpretación que nos ofrece un artista que con 50 años recién cumplidos sigue en la ruta, y eso da buen rollo.

Pasadlo bien.

Anni la loqui

2010-04-18T11:41:00.000-07:00

Simplemente deliciosa.
Anni B Sweet.
Disfrutadla!

Rodrigo y Gabriela

2010-04-15T13:56:00.000-07:00

Un descubrimiento de Lluis y una interpretación exquisita del dúo Mexicano. Para relajarse un momento.
Para má info: www.rodgab.com

Clínker acústic

2010-03-28T11:16:00.000-07:00

Amigos, aquí les entregamos "La Taverna d´Old John", canción de Pep Sala, interpretada por Clínker en ocasión del concierto acústic en el Casal de Joves de Les Corts.

El día viernes 9 de abril a las 22:00 hs. aproximadamente tenemos una nueva cita, esta vez en el Auditorio del mismo Casal.

Esperamos contar con vuestras presencias.

Video: Ana La Druga

Clínker - Casal de Joves de Les Corts
Cargado por Mesti-zoo. - Ver más clips de música, videos en HD!

Venegas La Mala

2010-03-20T12:14:00.000-07:00

Hola de nuevo, después de unos cuántos meses de ausencia volvemos, como hace tiempo no volvíamos, valga la redundancia.

La cosa pasa ahora por saber si volverá cansina, divertida, agotadora, ya que pensamos abrirnos un poco, como siempre, en el sentido de las chorradas varias, para no variar, con lo cual no cambiaremos mucho en la manera en que estábamos haciendo las cosas. Sólo esperamos que os guste y que al menos, que sería algo muy grande, os dibuje una sonrisa más en el día, una idea, una señal de asombro, más nunca la indiferencia total.

Es complicado, lo sabemos, pero merece la pena intentar expresarnos de alguna manera como seres humanos que somos.

Hablando de seres humanos, y yendo al grano, hoy les ofrecemos a dos pibas que se las traen, La Mala y La Venegas, en ocasión del MTV Unplugged de esta última, una combinación rítmica sutil y arrolladora que junta a dos tías que, a priori hacen cosas diferentes, pero el poder de la música conforma un bloque con mucho groove, de un mestizaje del cual se viene hablando mucho en casi toda la última década de los 2000, y que supo tomar mucho impulso. Es una característica creciente en los MTV Unplugged que, sobre todo en bandas o artistas sudamericanas/nos que tienen ocasión de tocar allí , han explotado animándose a buscar un sonido diferente, cambiando todos los arreglos musicales, como es lógico, complementado con el agregado de colaboraciones vocales de colegas que, a priori, no hacen lo mismo que el anfitrión.

Esta movida fue muy explotada desde hace 2 décadas, es decir, desde 1989, año en que comenzó este ciclo de la MTV en Estados Unidos, justamente para contrarrestar los efectos de la crisis en la música, que necesitaba mostrar a los grupos en otra faceta, lo que llevó a la cadena televisiva a crear estos espacios desenchufados, donde se reforzaba la carrera de artistas contemporáneos, o resucitaba la de otros que venían hacía años en el tren.

Ejemplos que me vienen a la mente son los de Soda Stereo con los colombianos Aterciopelados tocando la canción La ciudad de la furia; La Ley con la mexicana Ely Guerra haciendo El duelo; Ricky Martin con La Mari de Chambao en Tu recuerdo y éste Eres para mí de Julieta Venegas que se desempeña a lo largo de todo el concierto tocando todo lo que se le pone a su paso, compartiendo canción con La Mala Rodríguez, cantante rapera, hip hopera, de rima filosa y acento salao.

Es justo decir que hay otras colaboraciones en este trabajo, siendo notoria lo variopinto de las mismas, Marisa Monte, Gustavo Santolalla, Jacques Merelenbaum y Natalia Lafourcade como instrumentista integrada en la banda.

20 años han pasado desde el comienzo de lo que es todo un clásico de la música, y creo que estamos de suerte, porque estos espacios pueden revelarse como verdaderos tubos de ensayo donde salga el peor de los truños o las joyitas más sorprendentes. Como ocurre en la música toda, pero aquí con ganas de reinventar.

Déjà Vu

2009-10-25T14:28:00.000-07:00

Déjennos vivir, suficiente ya... un poder gastado, tanta oscuridad... es el primer clamor de una canción destinada a llamar la atención de todos aquéllos que ponen palos en las ruedas de la libertad que imprime el arte y la música en una sociedad, podría aplicarse perfectamente a cualquier oficio o profesión, o incluso trascender las fronteras y recaer en cualquier situación de agobio generalizado.

Pero no solamente se queda allí, sino que realza su ímpetu con un mensaje esperanzador, en el hecho de cómo poniendo ganas y toda la fuerza se puede realizar hasta lo, a priori, más complicado.

No creo que esta premisa sea una fantasía y por eso me identifico con lo que cuenta, y desde los lugares en que lo hace. La Plaza de Mayo, sitio de una mística superlativa, que identifica un pueblo, en este caso el argentino, con un cielo y un infierno, muchas veces difuso, en donde la trampa, la lucha, la esperanza, la reconciliación y las traiciones suelen verse como un eterno devenir histórico.

Lo más llamativo es cuando se toma como escenario la Plaza Roque Saenz Peña del barrio porteño de La Paternal, que alberga el monumento a Pappo, ícono de un rock local que tuvo que remar mucho y contra muchos para que hoy las cosas sean un poquito más fáciles y normales, y no una iniciativa de unos hippies fascinerosos y mugrientos que buscaban la destrucción de la identidad nacional, algo de lo que muchas veces se acusó al movimiento que nació allá lejos, a mediados de los 60.

David Lebón participó y fue artífice de las principales formaciones del rock nacional, como lo llamamos en el país del sur. Déjennos vivir, el canto que emerge de un anhelo de libertad y armonía al cual, cualquier ser humano debería aspirar, hasta el momento, sobre papeles cada vez más amarillos.

de-masiados, algunas plantas

2009-10-03T10:32:00.000-07:00

Dirección, realización, montaje, edición y otras yerbas:

Dj carinio

Más en: http://www.youtube.com/user/djcarinio